Книга Ухожу к бывшей жене, страница 8 – Елена Валерьева

Но нет. Боль не грязь. Её не смоешь. Её можно только пережить.

Стиснув зубы.

Иногда красиво.

Иногда нет.

Когда я спустилась на кухню, там уже была вся моя маленькая посткатастрофическая семья. Егор ел бутерброд так, будто участвовал в соревнованиях по скоростному уничтожению хлеба. Гусь сидел рядом и делал вид, что не просит. А Вика, в свитере до середины бедра и с волосами, собранными в небрежный пучок, смотрела в телефон с лицом человека, которому интернет надо срочно перекрыть за высокомерие.

При виде меня она подняла глаза. Взгляд у неё был цепкий. Взрослый. Слишком взрослый для четырнадцати лет.

— Ну? — спросила дочь.

— Что — ну?

— Ты как?

— Очаровательна и внутренне мертва.

— Нормально, — кивнула она. — Значит, выживешь.

Я подошла к кофемашине и с тоской посмотрела на кнопки. Иногда кажется, что если ты сейчас не выпьешь кофе, то просто рассыплешься на бытовые мелочи: на ложки, квитанции, обиды и остатки былого достоинства.

— Мам, — снова сказала Вика. — Только давай без вот этого.

— Без чего?

— Без «всё хорошо». Меня от этой фразы уже аллергия.

Я нажала кнопку и дождалась, пока машина зарычит, как раздражённая кошка.

— Хорошо, — ответила я. — Всё не хорошо. Так устраивает?

— Вполне.

Егор перестал жевать и переводил взгляд с меня на сестру, как маленький пингвин на двух особенно нервных айсбергах.

— А что теперь будет? — спросил он.

Вопрос был правильный.

И совершенно невыносимый.

Что теперь будет?

Я разведусь с мужчиной, который не был мне мужем, но от которого я родила двоих детей?

Перестану ждать его сообщений?

Буду красиво стареть в обнимку с собакой и ипотекой?

Или, наоборот, внезапно начну жить так ярко, что все ахнут и подавятся куриной грудкой?

— Теперь будет завтрак, — сказала я. — Потом школа. Потом работа. Потом мы как-то переживём этот день. А дальше — по одному дню.

Вика кивнула.

— Это уже похоже на план.

— План — моя единственная романтическая стабильность.

Я взяла чашку, села за стол и только успела сделать первый глоток, как телефон завибрировал. На экране высветилось: Артём.

Кофе вдруг стал горьким до невозможности. Всё тело мгновенно собралось в один напряжённый ком. Даже Гусь поднял голову, словно тоже понял: пришла вражеская активность. Я смотрела на экран и ощущала, как меня разом качнуло в две стороны.

Одна — к телефону. К желанию узнать, что он ещё хочет сказать.

Оправдаться? Умолять? Объяснять?

Может, это ошибка? Может, он ночью одумался? Может…

Вторая — подальше от телефона. Потому что только идиотка после ножа в живот говорит: «А давай ещё разок, вдруг теперь аккуратнее».

Звонок оборвался. Через секунду пришло сообщение.

«Нам надо нормально поговорить. Я не хотел, чтобы всё так вышло».

Я закрыла глаза. О да. Конечно. Он не хотел. Он вообще, видимо, шёл вчера на мой юбилей вручать мне шубу, щенка и путёвку на море, но по дороге случайно засунул член бывшей жене и теперь вот так неловко получилось.

— Это он? — спросила Вика.

— Угу.

— Не отвечай.

— Спасибо, Верховный суд подросткового мира.

— Я серьёзно, мам.

Я посмотрела на дочь. На её тонкую, ещё детскую шею. На подбородок, который она упрямо вскидывала в моменты злости. На глаза — мои глаза, только жёстче.

— И что ты предлагаешь? — спросила я.

— Ничего. Молчание — это тоже ответ.