Книга Ищу жену. Срочно!, страница 50 – Харли Напьер, Юлия Мелихова

— Это началось чуть больше двух лет назад. Ты же помнишь, что меня растил и воспитывал дедушка, — начинаю я, и голос предательски дрожит. Я стараюсь говорить монотонно, чтобы не сорваться на эмоции, которых во мне ой как много. — У него был талант. Он писал картины. У него было множество всяких работ. Но... было три неимоверно ценных. И... одну из них удачно продали на аукционе, был у деда такой друг, что занимался таким бизнесом.

Миша не двигается. Он только немного наклоняет голову, слушая. Он действительно не перебивает.

— Деду очень были нужны деньги, знаешь ли, жизнь художника не сказка, плюс у него была еще я. Родителям я была не нужна. Они жили свою интересную жизнь, но меня в ней не было. Зато у меня был дед, а у него была я.

Судорожно вдыхаю еще раз, чувствуя, как горло сжимается. Воспоминания наваливаются.

— Картина ушла за хорошие деньги. А выставлены были все три. Остальные две он продавать не захотел. Нам вполне хватило бы денег на жизнь, ведь кроме картин дед держал антикварную лавочку... ну, что-то похожее на галерею. Или наоборот. Мы ее называли и так, и так.

Я делаю паузу, собираясь с силами, чтобы дальше ворочать своим непослушным языком.

— Но! За этими картинами к нему стали ходить регулярно. Это были не коллекционеры, Миш. Это были... бандиты. Коллиекционеры просто покупают то, что им хочется, а эти забирают то, что им не продают ни зак какие деньги. Они стали на него давить. Нас несколько раз пытались ограбить. Продавить деда как только можно!

Смотрю на свои руки. На ссадины. На грязный ноготь. Снова вижу тот черный минивэн и нож.

— Даже меня хотели подставить, когда я работала в ночном клубе, да-да, такое тоже было в моей жизни, — усмехаюсь криво, но без веселья. — Я же тоже рисую хорошо. И меня позвали поучаствовать в боди-арте. Тем временем, положив в мою сумочку запрещенку.

Замолкаю. Жду его реакции. Миша хмурится, но опять молчит.

— Дед продал вторую картину. Отдал, чтобы меня вытащить. Чтобы уладить скандал, чтобы меня не посадили. Он спас меня. Он отдал им часть своей души, своего труда, чтобы меня, дуру наивную, спасти от тюрьмы.

Я вздыхаю, и этот вздох, как выдох из лёгких затхлого воздуха, который я держала два года.

— Нет, Миш! Прошу, дай мне всё рассказать! Если я этого не сделаю сейчас, то... я уже не смогу, — умоляю я, увидев, что он, кажется, хочет заговорить. — Знаешь, как тяжело всё это носить в себе? Ни подруг, ни друзей. Хотя... раньше они были. Но кто захочет потом общаться с наркоманкой? Никто....

Закрываю на мгновение глаза, пытаясь отогнать самые страшные образы.

— Дед потом умер, причем при очень странных обстоятельствах, — говорю уже тише, совсем тихо, почти шепотом, как будто боюсь, что стены подслушивают. — Кто меня будет слушать? Правильно — никто. Полиция даже не стала разбираться, сочли смерть естественной. А после его смерти, спустя время, сгорела и галерея.

Открываю глаза. Мой взгляд встречается с его. Он теперь не просто смотрит… он ждет продолжения. А может быть крутит в голове, что…: “Ой, вот сейчас она дорасскажет, доврет, наркоманка проклятая, и я ее выпровожу!”

— Почему? — спрашиваю я сама себя, но тут же отвечаю. — Потому что осталась третья картина. Самая дорогая. Самая ценная. Они думали, что она там. Но ее там не было, и чтобы стереть свои следы, они просто подожгли галерею.