Книга Бывшие. Притворись моей женой, страница 17 – Татьяна Катаева

Я вжимаюсь в спинку барного стула и наблюдаю, как Даня, мой балаганный брат, топает к ним, раздвигая толпу, будто Моисей воды Красного моря. У него на лице эта самодовольная ухмылка — та самая, которая в девяноста девяти случаях заканчивается либо сексом, либо шлёпком по щеке. Он рвётся вперёд, жестикулирует, кидает пару фраз — громких, чтобы даже диджей остановился и прислушался.

А я… не двигаюсь.

Глаза впились в неё, как будто весь этот клуб — просто фон, декорации, из которых выдернули главный смысл.

Настя.

Та самая. Из двора, где мы гоняли мяч, ели клубнику и играли в прятки за гаражами. Та, от которой у меня тогда бешено колотилось сердце, хоть я ещё и не знал, что это вообще значит — влюбиться.

А сейчас она явилась словно из сна. Выросла, посерьёзнела, но всё та же.

Взгляд.

Губы.

Родинка у верхней губы, чёрт бы её побрал. Та самая.

И вот только я собираюсь встать, как замечаю — Ритка Науменко уже успела примазаться к компании, где Настя. Вот засада.

Она как будто специально подползает поближе к Дане, заодно демонстративно закидывая волосы и кидая на меня взгляд из серии: "Ну и кто теперь занят, милый?"

— Ой, только не она… — бормочу себе под нос и хватаюсь за бокал. Бесит. Даже не потому, что ревную. А потому что она — токсичный фон, от которого хочется отмахнуться, как от навязчивой мухи.

Но Даня уже врывается в их круг. Шутит, как всегда, гогочет, как будто он тут стендап открывает. И я вижу, как Настя оборачивается. Медленно, как в замедленной съёмке. И… она меня узнаёт.

Я вижу это по глазам.

Секунда. Может, две.

Но в них — будто весь наш детский двор, всё лето, наши разговоры, мороженое на скамейке и те дурацкие письма, которые мы писали на бумажках и прятали под кирпичом.

Она узнала меня.

Сто процентов.

Глаза чуть расширяются, пальцы сжимаются на ремешке сумки, дыхание сбивается — даже отсюда это вижу.

Я поднимаюсь, обхожу толпу и подхожу к ним. Ритка вцепляется в мою руку, но я её стряхиваю.

— Не сейчас, Рита.

Она обижается, как всегда. Ну да ладно. Мало забот — это всё.

— Добрый вечер, дамы, — улыбаюсь я. И, не сводя глаз, говорю ей:

— А ты... всё ещё помнишь, как мы ловили летучих мышей за гаражами? Или забыла?

Настя на миг замирает. Губы чуть дрожат. Она не отвечает сразу. Только смотрит. Так, будто я — её самое счастливое воспоминание. И самый болезненный призрак одновременно.

— Ты… — тихо, почти шёпотом, голос сел, и ей приходится говорить громче, чтобы музыка не глушила ответ, — совсем не изменился.

— Это ты так думаешь, — хмыкаю. — А я вот в тебе узнал всё. Даже родинку.

— Ты наблюдательный, — сдаётся и улыбается. И эти ямочки...

Что со мной происходит? Почему ладошки вспотели и нервно дёргается кадык?

Мы оба молчим. Мир как будто сжимается до двух квадратных метров между нами.

И только где-то на фоне Даня уже что-то рассказывает девчонкам, Рита выдыхает злость, а мне хочется только одного — остаться с ней наедине.

Спросить, как она жила.

Скучала ли. Или нафиг не вспоминала парня, с которым несколько месяцев просто дружила.

И почему, чёрт возьми, у меня всё внутри горит, как будто мне снова десять, и я снова жду, когда она выбежит из бабушкиного дома в тех дурацких голубых босоножках?

— Вы что, знакомы? — Даня как будто только сейчас вспоминает причину нашего спора. — Так нечестно тогда, дружище.