Книга Незнакомка для наследника клана орков, страница 22 – Дита Терми

— Меня зовут Азур, — вдруг тихо выдаёт он.

Я замираю, ошеломлённая. Тут же мысленно произношу его имя. Азур. Оно красиво перекатывается на языке, словно запретное заклинание, и я впадаю в некоторое смятение. Зачем он назвался? Не понравилось, что я его просто орком обзываю?

Но… я точно не должна признаваться в ответ. Он ничего не должен знать обо мне. Ни в коем случае. Мой народ никогда не поймёт, как я могла отдаться орку. Никогда! Меня проклянут! Уничтожат…

Впрочем, кому-то я даже сейчас мешаю. Но это не значит, что я должна сдаваться!

Азур… Он ведь не собирается отступаться. Вбил себе что-то в голову.

И теперь я вовсе не уверена, что вообще попаду домой. Отчаяние сжимает горло.

— Азур, ты должен меня отпустить, — выдыхаю я, возвращаясь к насущному вопросу. — Пожалуйста… послушай меня.

Орк же не отвечает. Только ускоряет шаг, таща меня сквозь густые заросли. Его дыхание ровное, решительное. Он не сомневается. Ни в чём. Ни в своём поступке, ни в том, что делает.

— Ты не понимаешь! — продолжаю я, пытаясь вывернуться. — Меня начнут искать! Если я не вернусь домой, поднимут тревогу! Стража выйдет в лес! Они убьют тебя!

— Пусть приходят, — бросает он, наконец-то хоть как-то реагируя, но в его голосе нет ни капли страха, лишь упрямая решимость. — Я не отпущу тебя. Не после того, как чуть не потерял.

— Ты не имеешь права решать за меня! — кричу я, сердце бьётся в груди. — Я сама должна выбрать свою судьбу! И с тобой она не связана!

Он резко останавливается. Стягивает меня на землю. Ступни касаются холодной земли. Азур крепко держит меня за талию и смотрит в глаза. Наклоняется ближе, так что в нос бьёт его запах — дикий, землистый, пьянящий.

Я мгновенно теряю самообладание. Когда он так близко… сознание отключается. Остаются только чувства. Только жажда. Прикоснуться. Почему я думаю сейчас о поцелуе, а не о том, чтобы отстоять своё право вернуться домой?

Да что он творит со мной? Почему мне так жарко, когда он так близко?

Почему внутри всё скручивается и пульсирует, стоит подумать, что он может со мной сделать. А вот думать о таком… точно не стоит.

— Ты уже выбрала, — хрипло говорит он. — Когда позволила мне прикоснуться к тебе. Когда стонала от моих поцелуев. Когда сказала «да» без слов.

Его пальцы скользят по моей щеке, нежно, ласково, а потом касаются на миг губ. Каждое прикосновение, будто клеймо. И я дрожу. Нет, это не страх. Это вновь зарождающееся желание.

Себя мне надо бояться, а не его.

— Это было безумие! — шепчу я. — Глупая ошибка…

— Это не так. Это была… сама судьба. Ты ведь чувствуешь то же самое, эльфийка, — перебивает он мня снова, и его пальцы скользят уже по моей шее к ключице. Я задыхаюсь от своих неправильных ощущений. И откидываю голову, позволяя ему выписывать на моей коже узоры. — Сейчас здесь только ты и я. И ты всё ещё дрожишь. Потому что желаешь меня так же сильно, как и я желаю тебя. Это не может быть какой-то ошибкой.

Я замираю, парализованная его словами. Он прав. Неужели ошибки бывают такими… сладкими? За что так боги насмехаются над нами?

Я же чувствую это дикое притяжение к этому орку. И это меня до безумия пугает. Я предаю свой народ!

Наверное… всё дело в ритуале. Без него, я бы не сходила сейчас так с ума. Не хотела бы так сильно своего врага. Не хотела бы раствориться в нём без остатка.