Книга Босс перевоспитанию (не) подлежит, страница 166 – Арина Арская

E621, E631, E627, мальтодекстрин, глюкозно-фруктозный сироп…

— Как же это всё вредно, — бормочу я себе под нос.

Но ничего не могу с собой поделать.

Рука сама лезет внутрь пачки. Пальцы нащупывают шершавую поверхность чипсины, подхватывают её и отправляют в мой рот.

Соль обжигает губы. Я облизываюсь и тянусь за следующей.

Лена бесшумно садится за стол. Обхватывает кружку с чаем двумя ладонями и продолжает щуриться на меня.

Юля рядом старательно рисует. Сидит на высоком табурете, поджав под себя ноги. Сосредоточенно так рисует, высунув кончик языка, склонив светловолосую голову почти к самому листу.

Перед ней — фломастеры всех цветов радуги, рассыпанные по столу. Красный закатился почти к самому краю, и я машинально пододвигаю его обратно в центр стола.

Юля рисует милого розового монстрика.

Протягиваю пачку с чипсами дочке.

— Хочешь?

Лена даже не смотрит на упаковку. Только отрицательно качает головой и тихо отвечает:

— Нет, мам, спасибо. Ты же знаешь, я чипсы любила только тогда, когда с Юлькой в животе бегала.

— Да, помню, — киваю я и продолжаю с аппетитом хрустеть.

Солёная сырная крошка сыплется на подбородок, на блузку, на стол. Я облизываю пальцы. По одному, с наслаждением, высасывая каждую крупинку соли.

Очень неприлично, но очень вкусно.

— Ты тогда прям помешалась на сырных чипсах. Вот именно на этих, да?

Показываю Лене пачку лицевой стороной. На ней — яркий жёлтый логотип, весёлые буквы, аппетитные чипсины, разлетающиеся в разные стороны.

— Да, — Лена медленно кивает. — Именно на этих.

И не мигает.

Просто смотрит на меня.

Я сглатываю сырную слюну. Комок соли скатывается по горлу, и я замираю.

Не моргаю.

Лена не моргает.

Юлька отрывает взгляд от розового монстра.

— У бабули тоже, что ли, кто-то в животике?

Рука замирает над столом, потом опускается. Пачка с глухим шуршанием приземляется на деревянную поверхность.

Встаю.

Испуганно отступаю от стола.

— Нет, — шепчу я. — Этого быть просто не может.

Хватаю со спинки стула полотенце. Торопливо вытираю пальцы от сырной крошки и слюней.

— У меня же уже климакс начался.

— Это тебе так врач сказал? — Лена смотрит на меня, так и не моргая.

— Нет, — растерянно пожимаю плечами. — Я сама так решила. Пора же. Мне уже сорок шесть лет!

Выдерживаю паузу. Прикрываю рот ладонью. Кожа ладони горячая, пахнет сыром.

— Вот, блин.

— Так, девочки, — раздаётся барион Руслана из глубины квартиры.

— Я вернулся! Купил всё по списку. Всё, что вы просили: малиновый лимонад, жвачки, мука, сливочное масло. В руках держит два огромных пакета.

Он ставит их на стол. Пакеты тяжело, с глухим стуком опускаются на столешницу, и внутри звякают бутылки с лимонадом.

Застывает. Чует неладное.

Сначала смотрит на Юлю, которая замерла с фломастером в руке. Потом на Лену, которая стискивает кружку с чаем. Потом на меня.

Руслан напряжённо щурится на меня.

— Я тебе клянусь, — говорит он медленно, будто каждое слово выталкивает через силу, — я купил всё по списку.

Лена молчит. Юля молчит.

— А тест на беременность ты купил? — тихо спрашиваю я и издаю короткий отчаянный смешок.

Руслан вздыхает. Лезет во внутренний карман пиджака. Вытаскивает сложенный вчетверо листок.

Пробегает по списку взглядом. Водит указательным пальцем по строчкам.

— Нет, — бурчит он. — В списке нет никаких тестов на беременность.