Онлайн книга «Игра на двоих»
|
— Угу… Расписываюсь в какой-то смете, что согласна с работами. В конце концов, Мартынов точно в этой фигне разбирается… Что там модно сейчас и что хозяйка одобрит… А потом. Едва выходим, как мне в лицо тычут огромным шикарным букетом. — Госсссподи… Мартынов… — уже с усталостью выдыхаю, а курьер мотает головой. — От Мартыновой Л.Е… — улыбается. Инна смотрит на меня таким взглядом, а я пожимаю плечами, переняв букет, пока она открывает записку. «Яночка, очень хочу видеть тебя сегодня на ужине. Мой сын хоть и дурак порой, но я вижу, что у него к тебе не просто так. Лариса Евгеньевна»… — Это что… Это его мама?! — ошарашенно спрашивает подруга. — Офигеть… Его мама тебе цветы шлёт и на ужин приглашает?! Ну точно невестка… Смотрю на неё и хмурюсь. — Что мне делать? — Ну не знаю… Идти, наверное… Всё-таки мама… Яна, блин! Какие нафиг чаевые вообще?! Когда такое происходит? — Я не знаю… — выдыхаю с отчаянием. — Дело уже не в чаевых… Я его… Боюсь… — говорю подружке прямо. — Он на меня действует… Понимаешь? — Ещё бы… — улыбается она ехидно. — Может, ты просто влюбилась, дорогая? Я тут же чувствую себя ущемленной и обиженной. Захожу в квартиру, быстренько прошмыгнув мимо людей в рабочей форме, достаю вазу, наливаю воду и ставлю букет, а после этого мы наконец следуем на работу… Мартынов же при этом в сети не появляется до самого обеда… Мне кажется, он точно вчера напился. Потому что последнее сообщение и вовсе самое странное. «Если ты вижу жоп сук». Смотрю на экран и понимаю, что я за него переживаю, как ни странно. А что это такое понять не могу. Меня волнует, что он не берёт трубку. Волнуют эти странные сообщения, в которых нет ни капли логики… Да уж… Вот ты, Яна, вляпалась… Просто ужасно. Обслуживаем клиентов. Инна при этом смотрит на меня с какой-то жалостью… Наверное, уже напридумывала там. А я просто разговаривать даже не хочу. Потому что нервничаю. Лучше подожду… Всё равно позвонит… Раз даже его мама прислала мне букет. Часам к трём волнение за него усиливается, а злость копится, пока сам он не появляется на пороге нашего кафе, и я делаю вид, что его не замечаю… — Ян… Весь помятый, блин… Потрёпанный. Интересно, где валялся в таком виде… — Блин… Яна… Прости за вчерашнее… — За вчерашнее? Может уже за сегодняшнее? — забираю грязную посуду и несу на кухню, а он за мной… — Я просто вчера… У друга на ДР был… — М-м-м… Ясно. И как? Хорошо отметили? — Хорошо, слушай… Давай… Да остановись ты, блин! — рявкает на меня, схватив за запястье. — Как же от тебя спиртом несёт… — Я знаю… — трёт он свою морду. — Извини меня… Хорошо? Смотрю на него и всё внутри переворачивается… Ну точно, звоночек… Вот ты дура, Яна… — Малыш… — он касается моего лица и по моим рукам до самой шее тянутся мурашки, но я отхожу от него. — Чего тебе, Вадим? Мне работать надо… — Давай я помогу? — У тебя руки, блин, трясутся. Ты только клиентов распугаешь и посуду всю перебьёшь… Уезжай… — Ну а… — Что? — На ужин ты сегодня приедешь… К нам? М? Сердце такие скачки внутри устраивает, будто издевается. А у него глаза горят. Да не просто горят, мне кажется, что пылают. Могу ли я просто взять и отказать. Наверное, его маме не могу… Хотя не понимаю почему… Всего-то один раз видела. — Ладно, хорошо… Я приеду на ужин. |