Онлайн книга «Игра на двоих»
|
Кулак теперь болит, но если честно, как увидел, что он её схватил, так меня и переклинило. Я же нихуя не боец, как правило, баблом всё решаю. Мышцы у меня для красоты, как думал. А тут чё-то прям вынесло. Настолько разозлился, что готов был его в бетон закатать… И если бы не Яна. Не её руки… Наверное, так и сделал. Потому что испугался её задеть… Да и поцелуй того явно стоит… Я уже полчаса на её губы таращусь, хотя фактически мы просто ждём, когда завершится тренировочная стирка и пьём чай, треплясь на кухне… — Мне теперь стыдно за твою руку… Вадим… — Нашла из-за чего париться. — А из-за чего мне тогда ещё париться? Ещё из-за соседа волнуюсь… Вдруг он напишет заявление? — Я ему напишу потом… Как напишет, так и сожрёт его после этого… — Мартынов, — закатывает она глаза. — О чём вы говорили с Тимой? — Господи… Ты и впрямь так ревнуешь, да? — Да. — Я просто спросила не видел ли он тебя, а он начал допытываться, серьёзно ли у нас всё зашло. Я послала его и всё… Появился ты. М-м-м… Допытывался он. Гондон, блин, сраный. — Ясно… — Где же Инна, а… — смотрит она в окно и нервничает, а мне смешно. Ну очевидно же, что та поехала сразу картошку копать… И не вернется раньше вечера. Но Яна упорно пытается разглядеть её, лишь бы не встречаться со мной глазами. Дурочка, а… — У меня вопрос… — Какой? — Ты обещала мне типа ужина в кафе… Сегодня… — Слушай… Давай… Давай я лучше тут приготовлю, а… Не надо нам туда, — неожиданно заявляет, чем прям сильно удивляет. — Готовить будешь… Для меня? — Ну в знак благодарности, да… Ну или могу не готовить, Мартынов… Знаешь… — психованно выдаёт, пока я улыбаюсь. — Ты пиздец смешная, когда смущаешься… Сразу всё в штыки… — Так ты будешь, к примеру… Мясо по-французски… Или… — Я люблю всё французское… — Мартынов, я клянусь, если намёки не прекратятся, то… — Ладно-ладно, — выставляю вперед руки, заливаясь в хохоте и встаю вместе с ней. — Давай лучше вместе… Объяснишь мне, что и как… Лады? — Ла… Ды… Давай… Начинаем готовить… Блядь, я готовлю! Куда, сука, записать… Впервые в жизни чищу картошку… Уебанское это дело… Яна ржёт, я матерюсь и срезаю подчистую всё… От картофеля кроме маленького пластика ничего не остаётся. — Ой, Вадя, нет… Так никакой картошки не хватит. Нарежь-ка лучше шампиньоны и мясо… А я почищу… Мне, если честно, кажется, что я и тут накосячу, но вроде как нормально идёт… Она же доверяет… В итоге через полчаса заморочек, она быстро раскладывает всё на противень, поливает каким-то соусом из сметаны, сыра, чеснока и ещё там чего-то, а я чувствую себя таким гордым пиздец. Видимо, по мне заметно. — Ты чего? — включает духовку. — Первое моё блюдо… — М… Капец… Поздравляю, мажорчик… Вот так выглядит праздничная еда, приготовленная своими руками… — Праздничная? — Ну у нас как бы шампиньоны не всегда водятся… — ржёт она, и отмахивается. — Ай ладно, забей… Тааак… Ставим на 220 и на полтора часа… Слышим музыку от стиралки и Янка летит туда… Открывает и начинает восторгаться. — Господи, Боже… Чистое, сухое, не мятое… Ещё и пахнет… Меня сейчас реально от смеха порвет просто. Как мало, оказывается, надо для счастья… Бедные девчонки… Я как бы внимания особо на квартиру эту не обращал, но тут пиздец конечно… Не протолкнуться. А они тут ещё и вдвоем живут… |