Онлайн книга «Игра на двоих»
|
Он ржёт, а мне нифига не смешно. Я замахиваюсь. И он тут же начинает щемиться к входной двери. Думал, я шучу, да?! Не на ту напал! — Башку полечи, а! — Давай-давай! Вали отсюда нахрен! Папенькин сынок! Он вылетает из кафе, как ужаленный, и дверь за ним закрывается. — Откуда ты знаешь, что он папенькин сынок? — шепчет подружка, округлив глаза. — Да я не знаю, предположила просто. Вообще ничего о нём не знаю, кроме того, что идиот какой-то… Всё, забили на него… — Эээээх, — вздыхает Инна огорченно и продолжает что-то там ковырять в кассе. То ли кнопки чистит, то ли просто так снимает нервоз, не пойму. Но я из-за этого придурка точно чуть нервный срыв не поймала. Беру тряпку и иду мыть за ним зеркало, а потом каждый толчок заливаю хлором на всякий случай. От греха подальше. Мало ли чем грозит это всё. Такие как он разносят всякие инфекции. Уверена, что он то с одной девушкой таскается, то с другой. Да по нему видно, что он их как перчатки меняет и никто ещё до сих пор не поставил его на место. А пора! К вечеру клиентов становится чуть больше… И мы обслуживаем столики, периодически отдыхая на кухне и болтая о том, что ждёт нас в универе. Инна всё же грезит о парне мечты. А я только о том, чтобы заработать побольше денег и поскорее увидеть учителя по инглишу. Надеюсь, мы с ней подружимся. Она вроде как очень известная, крутая. — Как думаешь, этот парень сказал правду? — М? Какой парень? — отвлеченно смотрю на экран телефона, где мама написала с десяток сообщений о том, что, если мне что-то не нравится, я могу возвращаться домой. Господи… Она не унимается никак. — Ну тот… — Ты про этого тупого зассыху, что ли? Она закатывает глаза, а я насмехаюсь. — Всегда теперь буду его так называть — тупой мажор, тупой зассыха, петух ахахаххаха, — продолжаю угорать и издеваться. Ну, характер у меня такой, я что сделаю? — Ну так? — Ты про что именно? — Про его девушку, эту… Она такааааая… — вожделенно произносит подруга, словно та сошла со страниц журналов, блин. Пигалица обыкновенная. — Какая? — Ну, красивая, — говорит Инна, и я морщусь. — Никакая она не красивая. Ты лучше, я лучше, что за бред. Обычная девчонка с кучей макияжа на лице. Ночью она превращается в точно такую же как мы… — Думаешь? — Уверена. Не переживай даже… И мы слишком часто о нём говорим, дорогая. Он того вообще не стоит. Едва обнимаю подружку, чтобы успокоить хоть немного и приподнять её убитую самооценку, как колокольчик оповещает о новом клиенте, и я незаметно выглядываю. — Нет… Нет, нет, нет… Быть того не может… — залезаю обратно. — Что такое? — Скажи, что я умерла, а… Или что отравилась… — прячусь за стойкой, потому что этот идиот принёс сюда огромный букет, который не вмещается в дверь. — Да ты посмотри красота какая, Ян… Ну… — Я говорю тебе! Нет! Я это не приму и к нему не вылезу! Пошёл он на хрен! Я не желаю быть частью этого спектакля! — Я тебя слышу, — вдруг раздаётся возле кассы хриплое наверху. — В следующий раз, если хочешь спрятаться от парня, нужно хотя бы комнату менять… — Я не пряталась, — встаю с пола. — Я монетку обронила. — делаю вид, что толкаю в кассу и отряхиваюсь. — Чего тебе?! Чё припёрся опять?! — Это тебе… — тянет мне букетище, который я если бы взяла, то, наверное, сразу бы с ним тут и упала. |