Книга Развод в 45. Все только начинается, страница 19 – Даша Елизарова

— Ты говорил, то, что чувствовал! — выкрикиваю ему в лицо.

Отхожу от мужа, задев его плечом.

— Я видела твое лицо на том видео. Оно светилось счастьем и каждое твое слово было правдой.

— Я не подам на развод, — стоит на своем. Упорствует.

Резко разворачиваюсь к мужу. Внутри все клокочет, душу рвет на части.

— Отчего же, Леонид?

Муж засовывает руки в карманы брюк и смотрит на меня непроницаемо:

— Если ты не готова терпеть все это, то подавай на развод сама, Арина.

Арина

Я медленно сдаю назад и смотрю в зеркало заднего вида.

Услышав скрежет металла, резко жму на тормоз.

— Что за чертовщина? — бью по рулю и стону в голос.

Я хороший водитель! Двадцать пять лет стажа! Ни одной аварии. Да, бывало пару раз, ‹царапала тачки на тесных парковках, когда кое-кто вставал как идиот и не оставлял мне пространства для маневра, но никогда не было ничего серьезного.

На меня решила обрушиться кара небесная? За что, блин? Что я сделала не так? Кому дорогу перешла, что несчастья сыпятся на меня одно за другим?

Открываю дверь и вылезаю из машины, обхожу ее по кругу. Ну точно! Сдала назад — и прямо в другую тачку. Из внедорожника выходит мужчина, осматривает наши машины, цыкает:

— А я вот всегда говорил, что баба за рулем — это обезьяна с гранатой!

Мужчина выглядит как браток из девяностых, только в современной одежде.

— Это сексизм! — возмущаюсь. — В Америке вас бы посадили за ваши слова!

Мужчина проходится по мне взглядом:

— Зашибись. Хорошо, что мы не в Америке, да, красотка?

Мне неприятно. Нормальные люди не позволяют себе такого!

— Не пяльтесь на меня так, это неприлично! — ахаю от его наглости.

— Хочу и пялюсь, — хмыкает непробиваемый. — Ты ж захотела мою тачку стукнуть!

— Вы в своем уме? Я вас не видела! — я искренне возмущаюсь, потому что машины не было и сдавала медленно и внимательно смотрела по зеркалам.

— А я о чем! Баб за руль пускать нельзя. Вечно в облаках витают, а у меня потом тачка со стесанной бочиной! — ему хоть бы хны.

Опускаю взгляд на поцарапанный бампер. Ничего критичного, но машины дорогие, неприятно.

— Ладно, красотка, давай бабки — и расходимся, — предлагает, как ни в чем не бывало.

— Что, простите? — брови у меня ползут вверх.

— Прощаю, — равнодушно отвечает мужик. — Говорю, бабки давай, и свободна. Ты виновата. Ментов звать ни к чему, твоя вина очевидна.

Ну почему? Почему меня окружают отвратительные мужики?

— А вот для меня все совершенно не очевидно! Вы ехали не по своей полосе, а по встречке!

— Это парковка, — закатывает глаза.

— И что, что парковка? На парковке тоже есть разметка. Так вот, вы двигались по полосе встречного движения. Плюс я не уверена в том, что повреждения вашего бампера — от моей машины! Может, вы где-то поцарапали ее и хотите на меня повесить ремонт!

Мужик смотрит на меня несколько секунд:

— Вот, смотри. Видишь, синий цвет? Это цвет твоей тачки!

— Так, мне все равно, я вызываю полицию. Пусть они решают, кто прав, кто виноват! — вынимаю телефон из кармана и собираюсь набрать номер, но не успеваю.

Из машины выходит мужчина. Старше меня, возможно ближе к пятидесяти. Высокий, широкоплечий. На нем темный шерстяной костюм и черная рубашка. В волосах кое-где видна проседь, на скулах щетина.

Он на ходу застегивает пуговицу на пиджаке, делая это скорее машинально.