Книга Невеста поневоле. Свадьбы не будет!, страница 36 – Рина Фиори

И от этой мысли на душе становится теплее.

Забыв про кофе, включаю на телефоне камеру и фотографирую это чудо. Я сохраню этот момент только для себя. Это моё маленькое, личное счастье, которое начинается с огромного букета цветов и его нежного «С добрым утром».

Задумавшись, кладу телефон на столик. Фотография — это всего лишь отражение момента, а истинное волшебство — здесь, в запахе, в прикосновении, в осознании того, что кто-то думает обо мне, стараясь сделать моё утро чуточку прекраснее.

Не в силах устоять, ныряю лицом в букет, вдыхая аромат полной грудью. Кажется, будто все тревоги и заботы растворяются в этом цветочном облаке, оставляя лишь безмятежность и радость.

На мгновение представляю, как Коршунов выбирал каждый цветок, думая обо мне, о моих предпочтениях, о том, что именно эти оттенки и формы заставят меня улыбнуться.

Глупо, конечно. Вероятнее всего, мужчина заказал доставку.

Но помечтать ведь хочется.

Иду в подсобку под лестницей, рядом с дверью в мастерскую, уже точно зная, что кофе подождёт. Нужно найти подходящую вазу для этого великолепия.

Осматриваюсь и очень быстро понимаю, что ни одна из имеющихся не подойдёт по размеру.

И тут мой взгляд привлекает стоящая в углу комнаты напольная ваза.

Что-то мне подсказывает, что это ручная работа.

И я даже догадываюсь, чьих именно рук это дело.

Возвращаюсь в гостиную и, стараясь не повредить ни один лепесток, с трудом водружаю букет в вазу, наполненную водой.

Теперь он смотрится ещё более впечатляюще, словно живая скульптура, источающая красоту и любовь.

Вдоволь налюбовавшись цветами, понимаю, что без кофе мне всё-таки не обойтись. Слишком поздно я вчера легла спать.

Тихонько ступаю на прохладный паркет, стараясь не разбудить тишину, что ещё витает в доме.

Кухня встречает теплым ароматом свежесваренного кофе.

Он. Стоит у столешницы, спиной ко мне, и с каким-то странным, почти благоговейным видом смотрит на струящийся в чашку напиток. Кофемашина тихонько урчит, выплёвывая последние капли.

Илья поворачивается, услышав мои шаги. В глазах — смущение, будто я застала его врасплох. На губах — нерешительная улыбка. Мужчина протягивает мне чашку.

— Доброе утро, — говорит тихо, словно боясь нарушить хрупкое равновесие этого нового дня. — Я приготовил тебе кофе.

Я принимаю чашку. Обжигающий фарфор приятно греет ладони. Смотрю на мужа. В его взгляде нет ни злобы, ни торжества, ничего из того, что я ожидала увидеть.

Только какая-то… надежда?

Делаю осторожный глоток. Кофе крепкий, ароматный. Вкус — неожиданно мягкий, с едва уловимыми нотками шоколада. Может быть, этот день не будет таким уж плохим?

Может быть, в этом вынужденном союзе есть хоть какой-то шанс на… что-то?

Я отгоняю эту мысль. Нельзя давать себе слабину. Нельзя позволять надежде прорасти сквозь броню, которую я так тщательно возводила все эти дни перед свадьбой.

Но аромат кофе, смущённая улыбка мужчины напротив и этот проблеск надежды в его глазах… Они начинают точить мою броню, словно неумолимые капли дождя.

Я делаю ещё один глоток, стараясь скрыть дрожь, пробежавшую по телу. Вкус кофе действительно восхитительный. Слишком восхитительный, чтобы быть просто случайностью. Словно Илья нарочно подбирал зёрна, экспериментировал с пропорциями, чтобы угодить именно мне.