Книга (НЕ)Забытый бывший, страница 1 – Лия Седая

Свет софитов привычно бил в глаза.

Как всегда, когда я поднимала голову и подносила микрофон к губам.

Обычный рабочий вечер. Такой же, как и сотни других. Я пела практически во всех ресторанах нашего города. Южная приморская столица, жизнь здесь била ключом.

И мне это нравилось.

Хотя, себе ведь не соврешь, в последнее время стала немного уставать. Осталось немного. Доработаю сезон, накоплю денег и уеду куда-нибудь в горы.

Просто буду отсыпаться в тишине и на свежем воздухе.

Я пела и украдкой рассматривала зал. Половина посетителей на меня даже не обращали внимания. Ели, пили. Я для них не более чем предмет обстановки. Но меня это уже не трогало.

Привыкла.

Плевать.

Деньги платят нормальные и ладно.

Я скользила взглядом по столикам, по лицам. Пока не наткнулась на один из самых дальних столиков.

Вот черт!

Я чуть не сбилась с ритма песни. А ему-то что здесь нужно?

Сердце против воли забилось быстрее. Не ожидала я увидеть Олега здесь. Он вед никогда не любил ходить по ночным заведениям.

Одна из причин нашего развода, ага.

Его ненависть к моей работе.

Он сидел в тени, детально лицо было не разглядеть. Но я была на сто процентов уверена, что это он. Мой бывший муж. Человек в погонах, который любил беспрекословное подчинение.

На службе. В жизни. В постели.

Везде.

Значит, он вернулся…

Слава Богу, мелодия оборвалась. Я допела последние ноты и ушла со сцены, не слушая аплодисментов.

Ух, что-то я, правда, переволновалась. Интересно, почему? Может, я ошиблась? Да даже если это он, то разве человек не может просто прийти отдохнуть? Он после командировки, устал.

Имеет право.

— Роза, тут вам передали, — дверь гримерки приоткрылась.

— Ай, спасибо! — я приняла от официанта роскошную корзину с красными розами. — Слушай, если будут просить о встрече, скажи, что я… В общем, придумай, как отказать, ладно?

Официант понимающе улыбнулся и кивнул.

Я закрыла за ним дверь и посмотрела на букет. В центре белел небольшой конвертик.

У меня задрожали пальцы.

Да что ж такое! Ну, Олег! Даже если это цветы от него — что такого?

Но волнение не уходило.

Я достала записку и развернула небольшой листок. Пробежала глазами по строчкам и выдохнула.

Не от него.

Просто очередной поклонник, восхищенный моим голосом. Ага. Голосом. Задницей они все восхищаются. И все мечты только затащить меня в койку. Больше этим полупьяным додикам в кабаках ничего и не надо.

И ведь не докажешь никому, что у тебя после развода никого так и не было.

Раз поешь по ресторанам — значит, гулящая!

Я презрительно скривила губы.

В дверь снова постучали, но на этот раз гораздо громче и требовательнее. Да что им всем надо-то сегодня? Еще цветы что ли?

Но в коридоре стоял не официант.

Вусмерть пьяный мужик в дорогом пиджаке. Я поморщилась от ударившего в нос ядреного запаха алкоголя. Гражданин не первый день бухает, очевидно.

— Слышь, милая, поехали!

— Куда? — я так обалдела от его слов, что даже забыла спросить кто он вообще такой.

— Хочу тебя. Жопой вертишь класс. Люблю таких. Цветочки тебе принесли?

Ах, вот оно что!

Поклонник явился. С вполне определёнными целями. А судя по его одежде, толстенной цепи на шее и перстнями на толстых волосатых пальцах, официант решил не связываться.

Что ж, понимаю.

Я бы тоже не стала.