Книга Мечник, Вернувшийся 1000 лет спустя. Том 6, страница 128 – Андрей Ткачев, Оливер Ло

— Впечатляет, — признал он. — Но все равно недостаточно. Ты все еще не можешь меня ранить. А твое тело… — белые огоньки скользнули по моей фигуре, — уже на пределе. Сколько еще таких техник ты выдержишь? Две? Три? Я же могу продолжать бесконечно, а могу убить тебя прямо сейчас.

Он был прав. Стойка Равновесия выжала из меня больше сил, чем я ожидал. В моем нынешнем состоянии, даже с половиной восстановленных сил, это все равно истощало. Но отступать было некуда.

Голова лихорадочно заработала, перебирая варианты. Проклятый неосязаем — физические атаки на него не влияют. Он не устает, не слабеет, может атаковать бесконечно. Мои же силы тают с каждой техникой.

Но была одна зацепка. Я заметил, что Проклятый всегда, абсолютно всегда защищает область головы. Особенно область между глазами. Даже когда игнорирует удары в грудь или конечности, голову он инстинктивно оберегает. Почему? Что там такого важного?

Имя. Проклятое имя, которое он так старательно похоронил. Оно должно быть где-то в его сущности, как шрам на душе. И судя по его реакциям, этот шрам находится именно там, между глаз.

Мысли метались как пойманные птицы. Как добраться до имени? Мой меч пройдет сквозь пустоту. Энергетические атаки он может просто поглотить или проигнорировать. Нужно что-то, способное взаимодействовать с нематериальным на его уровне…

Кебаб. Ифрит в проклятом мече. Ифриты по природе своей связаны с истинными именами — это основа их магии договоров. Даже такой жалкий экземпляр как Кебаб должен уметь распознавать и извлекать имена. Вопрос только в том, как дать ему возможность добраться до цели. Ну и, разумеется, чтобы он не сдох в процессе, а то я ничего от этого не получу.

Есть лишь один способ победить. Рискнуть всем.

— Хватит и одной, — ответил я, выпрямляясь.

И принял совершенно необычную позу. Не стойку из моего арсенала, не технику какой-то школы. Это был принцип. Древний, как само искусство меча.

Принцип Единого Удара. Вся жизнь, весь опыт, вся воля концентрируются в одном-единственном движении. После него либо враг мертв, либо ты. Третьего не дано.

Проклятый почувствовал угрозу. Может, он не знал этого принципа, но инстинкты, даже у существа без тела, кричали об опасности.

— Глупец, — прошипел он. — Ты хочешь обменяться ударами со мной? Я пройду сквозь любую защиту! Ты умрешь напрасно!

— Посмотрим, — спокойно ответил я.

Мы двинулись одновременно. Проклятый рванул вперед, его рука вытянулась как копье, нацеленная прямо в мое сердце. Я тоже сорвался с места, меч направлен вперед для колющего удара.

Время будто бы замедлилось. Я видел, как пустотная рука Проклятого приближается к моей груди. Видел, как мой меч движется ему навстречу. И знал, что он пройдет сквозь пустоту, не причинив вреда.

Но цель была не в этом.

Боль взорвалась в груди. Рука Проклятого пробила меня насквозь, прошла через ребра. Я почувствовал, как пустота касается моего сердца, как холод небытия разливается по телу. Кровь хлынула из раны, заливая мрамор под ногами.

— Вот и все, — с удовлетворением произнес Проклятый. — Глупая смерть для глупого героя. Ты даже не смог меня коснуться.

Я улыбнулся, кровь потекла из уголка рта.

— Да… ты пробил мое сердце… но знаешь что?

И вытащил из пространственного кармана второй меч. Тот самый проклятый клинок, в котором сидел Кебаб.