Книга Мечник, Вернувшийся 1000 лет спустя. Том 5, страница 110 – Андрей Ткачев, Оливер Ло

А потом я повернул клинок.

Существо взвыло всеми ртами одновременно. Не от боли — от освобождения. Связи, удерживающие души вместе, начали рваться. Поглощенные сущности вырывались наружу, устремляясь прочь от своей вечной тюрьмы.

Четыре меча, которые я воткнул в пол, засветились. Они создавали барьер, не давая душам разлететься хаотично. Вместо этого освобожденные сущности уходили вверх, растворяясь в фиолетовом небе башни.

Венец Падших начал распадаться. Сначала отвалились дополнительные руки, потом крылья. Костяная маска треснула и осыпалась. В конце остался только искаженный гуманоидный силуэт, едва держащийся вместе.

— МОРТИС… ЖДЕТ… — прохрипел он.

Я выдернул меч из того, что секунду назад былабыло Венцом Падших. На черном лезвии остался странный фиолетовый отблеск — след от соприкосновения с концентрированной сущностью поглощения.

А на гарде моего меча проявился новый символ. Переплетение рук, тянущихся к центральной точке. Память об одной из атак Венца. Может пригодиться.

Четыре меча в полу треснули и рассыпались — последние жертвы этого боя. Из сорока двух осталось… ноль пригодных к использованию.

— Сорок два меча за один бой. Это новый рекорд даже для меня, — покачал я головой. С другой стороны, этот бой позволил протестировать другие техники, что я до этого не применял, что тоже весьма полезно.

В дальнем конце арены медленно проявилась лестница, ведущая вверх. Последний этаж. Вершина башни. Место, где меня ждал Мортис Фрауд.

Я направился к лестнице, убирая меч в ножны. Подъем оказался долгим — ступени уходили вверх по спирали, огибая невидимую ось башни. С каждым шагом воздух становился холоднее, а магическое давление лишь сильнее. Как будто подобное могло меня оставить, ну уж нет.

Наконец я вышел в тронный зал.

Помещение было огромным, но пустым. Черные колонны уходили вверх, теряясь в темноте. Пол из полированного обсидиана отражал тусклый свет, исходящий от единственного источника — трона в дальнем конце зала.

И на троне сидел он. Мортис Фрауд.

Вернее, то, что от него осталось.

Высохшая мумия в истлевшей мантии. Кожа, как пергамент, натянутая на кости. Вместо волос — редкие белые пряди, свисающие с черепа. Глаза — две черные дыры, в глубине которых мерцали фиолетовые искры.

Он медленно поднял голову, и я услышал хруст — словно ломались сухие ветки.

— Дарион… Торн… — голос был как шорох осенних листьев. — Наконец-то…

— Серьезно? — я остановился в десяти метрах от трона. — Я готовился к эпичной битве с личом-некромантом в расцвете сил, а тут… прости, но ты выглядишь так, будто одного чиха хватит, чтобы ты рассыпался. У нас что, день пенсионера в башне ужасов?

Мортис издал звук, который мог быть смехом. Сухой, скрипучий, как дверь на ржавых петлях.

— По —своему остроумен… как всегда… — он попытался встать, но тут же опустился обратно. — Тысяча лет… в этой проклятой башне… Что ты ожидал увидеть? Даже для великого некроманта это много.

— Честно? Что-то более впечатляющее. Знаешь, молнии из пальцев, армию нежити, драматичные монологи о захвате мира. Стандартный набор злодея. А ты даже встать не можешь.

— Я ждал тебя, — сказал Мортис, игнорируя мои насмешки. — С того момента… как ты активировал быстрый переход… на третьем этаже. Только тот, кто знал секреты башни, мог это сделать.