Онлайн книга «Если бы ты любил»
|
— Отлично. Просто замечательно, — хмыкаю. — Кому расскажи, что я в трех соснах потерялся! Может, поэтому к своим двадцати пяти я так и не нашел себя? А это та еще хрень, учитывая, что я Байсаров. Пусть и младший. Самый… Кажется, даже мой средний брат, Адиль, решивший в какой-то момент, что ему до звезды отцовский бизнес, не разочаровал старика так, как я, который вообще не решил, чего хочет. Пусть я не сижу без дела, каждый раз находя себе применение то в порту, то в каких-то обслуживающих его инфраструктурных проектах, я не засиживаюсь на месте больше полугода и сливаюсь сразу, как только вникаю в суть. Короче, да… Я Байсаров. Это не то чтобы секрет. Я не стыжусь своей фамилии и не бунтую против семьи — ни в коем случае. Просто не хочу напрягать людей. Потому что, узнав, кто я, народ в офисе, сам того не замечая, подбирается и либо начинает заискивать, либо, напротив, меня сторонится. А я не терплю фальши. Мне проще быть просто Али. Из невеселых мыслей выдергивает заветный писк. Подмигивают фары, и из темноты проступает хищная морда моей красавицы бэшечки. Со вздохом облегчения ныряю в салон. Телефон я все-таки где-то про**ал, ну и фиг с ним. Найдется. Главное, на месте портмоне. Потому что там и карты, и документы на машину. Хотя… Наверное, мне и не стоит светить перед Экой такой заряженной тачкой. Девчонка классная, да. У меня от нее буквально текут слюни. Но я, наверное, все же закомплексованный, блин, дебил, потому что мне хочется убедиться, что ей по барабану на мой достаток. Ладно… Что-то придумаю. Хватаю кошелек, закрываю тачку и торопливо шагаю к лифтам, сунув портмоне в задний карман. Третий этаж или четвертый? Черт. Забыл. Выхожу на третьем, понимаю, что все-таки надо было подниматься этажом выше, с веселым смешком бьюсь головой о косяк и бегом бегу к эскалатору. В общей сложности я отсутствую минут пятнадцать. Ну, ладно, может, чуть больше. Но когда я возвращаюсь, Эки и след простыл. Растерянно смотрю на убранный столик, за которым мы с ней сидели. Ловлю официанта. — Здесь была девушка… — Она ушла минут пять назад, — пожимает плечами обслуживающий нас парень, и мне кажется, что в его глазах мелькает презрение. Да ладно! Я же не кинул ее! Ты чего?! Сказал же — сейчас вернусь. И вот я здесь. Какого фига? Нервничая, резко поворачиваюсь на пятках и лечу к двери. Потом вспоминаю о злосчастном счете и возвращаюсь. — По поводу оплаты… — Девушка уже рассчиталась. — Че?! Официант разводит руками. Вот это облом. Я себя таким идиотом, пожалуй, еще никогда не чувствовал. Вот что ей стоило подождать? Такой был офигенный вечер! Да у меня вообще с тех пор, как ее увидел, офигенно все! А тут… Ну, косяк, да. Кто ж спорит. Но я же не кинул ее, я пришел! С гребаной картой. В надежде на продолжение. Каким бы оно не было. Я же прекрасно осознаю, что, скорее всего, на первом свидании ничего мне не обломится. Я бы, может, основательно в ней разочаровался, если бы обломилось. Хотя, боже, кого я обманываю?! Я бы обоссался от счастья. И, наверное, именно поэтому все происходящее так сильно сбивает с толку. Я и разочарован, и взбешен, и много чего еще. Рука невольно тянется к телефону. Так ведь нет его, ну! Оскорбленный в лучших чувствах, резко киваю официанту и выхожу. Ну и как я докатился до этого? Понимает ли Эка, какое это, блин, унижение для нормального мужика? Расплатилась она, видите ли. Да я ей эти деньги… |