Книга Даже не сомневайся, страница 65 – Юлия Резник

Следующие два часа пролетают в обсуждениях. Хоть я и не ждала кровавых боев, то, как легко мы сходимся в выборе пригласительных, используемых шрифтов, рассадке гостей, довольно-таки неожиданно.

— Мам, а может, нам сделать отдельный стол для детей и для подростков? — с жаром говорит она. — Ну, чтобы они не скучали рядом с взрослыми?

— Среди приглашенных нет подростков, — замечаю я.

— Есть, — парирует Амина. — Кузены Адиля.

— Тогда действительно лучше предусмотреть, чтобы и им было интересно, — тяну я. — Игры, фотобудка… Это будет мило.

Милана тут же делает пометку в телефоне. Улыбается. В её улыбке столько веры в то, что всё будет прекрасно. Ей сейчас недоступна мысль о том, что мир может рухнуть в любой момент. Её не учили бояться. Её растили в любви.

Тогда как я училась выживать.

Смотрю на её сияющее лицо и думаю: неужели я когда-то тоже так горела?

— Мам, ну ты чего такая кислая? — Милана касается моей руки. — Тебе что-то не нравится?

Бросаю короткий взгляд на Амину.

— Ну что ты! У тебя отличный вкус, зайка. Я просто… Ох, как подумаю, что ты скоро уедешь за тридевять земель, — машу руками у глаз, чтобы высушить набежавшие слезы. Как хорошо, что мне всегда есть чем оправдать свою печаль…

— Ой, — ахает Милана. — Мы с Адилем ничего не хотели вам говорить, пока не убедимся, что все получится, но… В общем, мы никуда не едем!

— Как? — вскидываюсь я.

— Да-да, — смеется Милана. — Адиль нашел финансирование для своего фильма здесь.

— Здесь? — повторяю за дочерью попугаем. Мой шок не описать словами! А вот Амина ориентируется в ситуации гораздо быстрее. Вскакивает и с визгом бросается Миланке на шею. А там уже и я подключаюсь. Настоящий балаган устраиваем. Слезы льются.

«Господи, пусть у неё будет счастье! Пусть у неё будет то, чего не хватило мне», — повторяю я про себя. Мне будет не так одиноко… Хорошо, хорошо, что они остаются. Хоть какая-то радость. И шанс, что у меня еще будет возможность посмотреть на Хасана хотя бы со стороны. Оказывается, я так по нему скучаю… Немыслимо. Невозможно. Так, как, казалось бы, даже противоестественно тосковать по человеку, которого ты и видел-то всего несколько раз.

После наших посиделок еду в офис, нахожусь там едва ли не до самого закрытия и, ругая себя за то, что опять оттягиваю неизбежное, качу домой.

Дом встречает тёплым светом в прихожей и запахом жареного — Стас явно что-то готовит. Стягиваю ботинки и вдруг замечаю шикарный букет на тумбочке. Красивый, свежий, опьяняюще ароматный. Лилии и эвкалипт.

Закусив губу, касаюсь пальцами лепестков. Стас не дарил мне цветов сто лет, а тут… Что это? Неужели почувствовал, что я ускользаю? Что мысленно я ему не принадлежу? Почувствовал и зашевелился? Может быть. Вопрос, почему этого нельзя было сделать раньше? Не знаю… Но в таком случае я бы точно не оступилась.

— Нравится? — Стас появляется в дверях кухни, вытирая руки о полотенце. — У нас сегодня на ужин…

— Пожарная тревога? — я хмыкаю, поведя носом.

— Ох ты ж черт! — всплескивает руками Стас и убегает в кухню под мой тихий раскатистый смех. Иду за мужем. Стас тоже смеётся, кидает полотенце на спинку стула и принимается торопливо снимать со сковороды изрядно подгоревшие куски мяса. В его смехе нет ни обиды, ни укола, только привычное тепло. И от этого, черт возьми, становится ещё горче. Он старался. Правда, старался. И я вижу это: по криво нарезанным овощам на доске, по подгоревшему мясу и по суете, которая обычно Стасу совершенно не свойственна.