Книга Плохой. Отныне ты моя, страница 125 – Ника Княжина

На нём чёрная майка, штаны, мускулистые руки в синяках и ссадинах. Он пахнет металлом, потом и чем-то чужим, опасным. Словно мой Лёша… стал не моим. Он какой-то другой.

— Ты не должна была сюда приходить, — говорит он. Это его голос, тот же. Но в нём нет интонаций. Совершенно никаких эмоций. — Уходи, Саша.

На миг хочется развернуться и, действительно, уехать отсюда. Броситься прочь, раз он меня прогоняет. Но сердце уже стучит сильнее, руки сжимаются в кулаки в решительности.

Ну уж нет.

Я сюда приехала не для того, чтобы так просто сдаться.

— Придётся тебе меня выслушать, — ворчу я и протискиваюсь мимо него в эту жуткую халупу.

Пятнадцать минут начинают свой отсчёт.

Я оказываюсь внутри, но застываю и не могу сделать больше ни одного шага внутрь. Душный, спёртый воздух ударяет в лицо. Запах старой пыли, плесени, сигаретного дыма и чего-то едкого, химического, будто здесь стирали тряпки для уборки.

Это… похоже на сарай. Наспех переделанный для жилья.

Слева — железная койка с матрасом. Постельного белья нет. Только скомканная серая простыня. Рядом стоит какая-то разваливающаяся тумбочка, на ней бутылка воды и пепельница, доверху забитая окурками.

Справа расположен стол. Старый, школьный, с оторванной клеёнкой. На нём горит тусклая лампа с абажуром, отбрасывая жёлтые, прыгающие тени на всю комнату. Под светом разложены предметы. Планшет, блокнот с колонками цифр, рация, телефон и… отполированный до блеска топорик, лежащий как канцелярская принадлежность.

Рядом на гвозде висит его чёрная куртка, а под ней на одинокой табуретке — стопка чёрной одежды.

Ничего лишнего. Ни картин, ни фото, ни книг. Ни одного намёка на то, кто тут живёт. Только функциональные, холодные предметы, расставленные с такой бездушной точностью, что по спине бежит ледяной озноб.

И в центре этой тюремной камеры мой муж. Похожий на измождённого, озлобленного зверя в клетке. Точнее в норе. В которую он сам себя добровольно загнал.

Я смотрю на него. На его угрюмую фигуру. Он стоит неподвижно. На лице всё та же безразличная маска.

Чёрт побери. Пробиться сквозь его броню будет очень сложно. Нереально просто.

— Боже… Лёша… что ты с собой сделал? — шепчу я в полном шоке.

— Я сказал, уходи. Здесь не место для тебя.

— Не место? — вырывается у меня. Злость медленно, но верно заполняет собой ступор. — Это и для тебя не место! Это же конура! Ты что, с ума сошёл?! Ты живёшь здесь? Спишь на этой… железной сетке?

Я делаю шаг внутрь, несмотря на его запрет. Мне всё равно. Холодный, затхлый воздух обволакивает меня.

— Всё из-за меня, да? — возмущённо тяну я, повышая голос. — Ты решил, что раз со мной случилось это дерьмо, то ты должен вот так… сгнить заживо? Это твой способ искупить вину? В чём же твоя вина, Лёша? Объясни!

Он молчит. Только его скулы напрягаются сильнее. Реагирует. Уже хоть что-то.

— Василий… он и так ко мне лез! — кричу я, подступая к нему. Слёзы уже текут по щекам, но я их не вытираю. — Ты забыл документы и понялся в квартиру, помнишь? А он подошёл ко мне и говорил гадости. Понимаешь, Лёша?! Он бы всё равно рано или поздно попробовал ко мне подобраться! Это не из-за твоих разборок! Это потому что он — урод, а я просто подвернулась ему! Ты не виноват! Понимаешь? Не виноват!