Онлайн книга «Дьявол в сердце»
|
— Камиль… — прерывает меня шёпотом. — Зачем звонила… Если не думаешь… Цель твоего вчерашнего звонка… — спрашиваю, пока она стоит и толком не шевелится. Не отвечает… Молчит и дрожит, будто замёрзла. А моя рука тем временем сильнее сжимается на её плече. — Отпусти, — уже более уверенно отрезает она, тряханув им. — Отпусти и не подходи ко мне. Сейчас Гордей приедет. А тебе нужно уйти… — М-м-м… Гордей. Любишь его? — спрашиваю, а у самого так жжёт. И ведь знаю, что ответит… Я это, сука, заранее знаю. И больно ровно так же, словно она меня уже порезала. Филигранно… По сердцу… Рассекая его на маленькие полосы… — А как ты думаешь, раз замуж выхожу? Люблю. Очень люблю, — валит одной левой, и я улыбаюсь. Ведь ожидал… Знал… А влетело, будто повторный снаряд запустили… — Хорошо. Я счастлив за вас. Но по поводу родителей… Помоги мне… Я прошу не для себя… Для матери… Она молчит и тяжело дышит. Между нами полметра. И, блин… Как тянут эти глаза… Как они в себе топят… Васильки… Я, наверное, никогда не перестану рисовать их во сне… Никогда не успокоюсь. Потому что это моя участь… Моя карма… — Твой отец… Он тоже сейчас один? — Один… — отвечает она с уверенностью. — Твоя мама прислала коробку на днях… И мы говорили… — Я знаю про это… Что он ответил? — Особо ничего… Но я знаю папу… И я вижу, что у него не прошло, — роняет она расстроенный взгляд в пол. — Значит… Ты поможешь мне? М… Алмазик… — спрашиваю и, твою мать… Её омуты… Эта реакция… Я её ни с чем не спутаю… Это жалость к самой себе… Она хочет плакать. — Не называй меня так, — выпаливает, сдавливая слова внутри. Больно… Задел… Сука… Всё ещё внутри… И расковырять эту рану, значит, начать всё заново… Готов ли я вскрыть этот чёртов гнойник… Со всеми подробностями смерти её матери… С нашим прошлым… Со всем, что было тогда год назад… Готов? Или мне сначала стоит посмотреть на то, как безумно она его любит… Я нутром чувствую, что пиздит… Потому что так не смотрят на другого, когда любят. Так не трясутся и не дрожат… Пусть кого хочет обманывает, но только не меня. — Так и… — Помогу, если сумею, — вздыхает она, и я киваю. — Тогда на связи? Я могу писать? — спрашиваю, протягивая руку к её лицу, чтобы убрать прядку волос за маленькое ушло, как делал раньше, но она инстинктивно отшатывается от меня, вбирая воздух с лязгом, будто задыхается. — Не надо… Пиши, если что-то точно узнаешь… Пока у меня плана нет. И я не всегда смогу ответить, потому что… — Ну, конечно, — улыбаюсь я саркастически. — Жених же… Я всё понимаю, Настенька… Не дурак. Разворачиваюсь и иду к двери. — Но ты на всякий случай запиши меня каким-нибудь бабским именем… Светик или Анжела. Чтобы твой Отелло не заревновал, ага? — бросаю вскользь, а она на это не отвечает… Лишь только смотрит мне в спину потухшим синим взглядом… Я вижу его в отражении витрины, когда выхожу оттуда… Признаюсь честно, я кое-как себя оторвал от неё. Но оно мне вот таким не надо… Когда тупо за спиной. Как раньше… Когда она так нихрена и не поняла… Что я-то хотел серьёзно, а она гасилась… Что я любил по-настоящему, а она не осознавала… Нет. На этот раз я хочу громко… Жестоко и оглушительно. Чтобы на поле боя были мы оба. Я против него. И посмотрим тогда… Что же живёт в сердце у Насти Алмазовой… |