Книга Я тебя верну, страница 2 – Тала Тоцка

Алекса?..

Это не Марат, это Алекс… Я снова ошиблась…

Меня бросает в жар. Колени дрожат, я все еще не могу оторвать взгляда от мужчины, который уже отвернулся со скучающим выражением. Хотя что-то все равно держит меня возле него и не отпускает.

Я все еще на что-то надеюсь?

Не знаю. Не понимаю…

Может, потому что его челюсти слишком сильно стиснуты, и это так не вяжется со все еще расслабленно лежащей на спинке кресла ладонью…

Алекс берет бокал, делает глоток и больше на меня не смотрит. Как будто я досадное недоразумение. А разве не так?

Стою, таращусь на людей, как дура.

Пальцы стискивают ткань платья, по спине пробегает холодок.

Ошибка. Еще одна. Но почему тогда так больно?

Дыхание сбивается, ладони потеют, хочется вытереть их о платье как в детстве. Надо развернуться и уйти, но ноги не слушаются.

— У вас все в порядке, вам не нужна помощь? — звучит за спиной участливый голос официанта. Моргаю, не сразу понимая, что он обращается ко мне.

— Д-да… Н-нет… Извините…

Жар отступает так же резко, как и нахлынул секунду назад.

Чувствую себя ужасно глупо. Точно как ребенок, который перепутал чужого человека с родителем в толпе.

Сердце все еще колотится, ладони липкие от пота. Поджимаю пальцы, старательно прогоняя отголоски дрожи.

— Простите, — еще раз говорю хрипло, отступая.

Трогаю пальцами живот.

— Все хорошо, малыш, не бойся, — шепчу тихонько. — У нас все хорошо.

Алекс больше на меня не смотрит. Но он явно раздражен, поскольку слишком сильно сдавливает бокал.

Вот только жизнь других людей меня никогда не интересовала.

Клер цокает языком, демонстративно отворачивается. Официант отходит в сторону, давая мне пройти.

Я все еще зачем-то медлю, пока не замечаю на входе в зал ресторана высокую фигуру Демида Ольшанского, с которым у нас сегодня назначена встреча.

Слишком долго я ее добивалась, поэтому быстро пересекаю зал и иду к указанному официантом столику.

* * *

— Я тебя внимательно слушаю, говори, — говорит нетерпеливо Ольшанский, сцепляя в замок руки и складывая их перед собою на стол.

К нам мгновенно подскакивает официант, и я вздрагиваю от того, что подсознательно во мне сидит все та же Лиза Золотарева, которая в состоянии оплатить здесь разве что бутылку воды. Да и то в пластике.

Но в таких заведениях воду подают только в стекле.

Нос щекочет аромат дорогих духов, смешанный с тонкими нотками прожаренного мяса и свежего багета. Теплый золотистый свет приглушен, ресторан словно утопает в его мягком сиянии.

Между столами, накрытыми идеально выглаженными белыми скатертями, плавно снуют официанты.

Кожаные кресла и приглушенно звучащий джаз идеально дополняют элегантную картинку. Бездушную и безжизненную.

— Воду без газа, пожалуйста, — отвечаю официанту.

— Две воды и кофе без сахара, — дополняет мой заказ Ольшанский и взглядом возвращается ко мне. — Ну и? Я слушаю.

— Демид Александрович, — начинаю мямлить, — я хотела бы вас попросить… Вы, наверное, слышали, что Марат… Ну, то есть господин Хасанов… Что он погиб?

— Конечно, слышал, — резко отвечает Ольшанский. — Мы с ним общались, если вы помните. Продолжайте.

Официант приносит воду и кофе. Наливает воду в стаканы, я нервно тереблю край салфетки, дожидаясь, пока он уйдет.

— Видите ли, обстоятельства его гибели до сих пор вызывают вопросы. И я бы хотела… То есть мы бы хотели… То есть…