Книга Духи на двоих, страница 1 – Александра Ветрова

Я нашла их в среду.

Не в пятницу, не в день рождения, не в какую-то символичную дату из тех, которые женщины запоминают, чтобы потом вытащить в суде. В самую обычную, серую, дохлую среду, когда дождь лил с такой тупой методичностью, будто хотел доказать, что мир состоит только из воды и печали.

Я залезла в бардачок его «Ауди» за страховкой.

И моя рука наткнулась на флакон.

Сначала я подумала — конфета. Такие квадратные, матовые, как кусочек пляжной гальки. Но пальцы уже узнали холод стекла, тяжесть настоящих денег. Я вытащила его на свет салона.

Byredo. «Bal d'Afrique»? Нет. Другой. Чёрный, с золотым ободком. Une Nuit Nomade. Я перевернула флакон — на дне осталось чуть меньше половины.

Значит, пользовались. Не раз. Не по ошибке.

Я понюхала горлышко.

Горький апельсин, тубероза, кожа, мускус. Дорого. Опасно. Запах женщины, которая не берёт такси, не проверяет цены в меню и никогда не платит за себя. Запах той, кто считает, что вся жизнь — это её личный парфюмерный шлейф, а все остальные — статисты.

Я закрыла бардачок. Положила духи обратно.

Я не заплакала.

Вот что странно: когда твоя жизнь ломается, слёзы приходят не сразу. Сначала долгое, мерзкое, электрическое онемение, как будто тебя бьёт током, но не сильно, а так — напоминанием. Потом — голос в голове, очень спокойный, почти приятный: «Ты ошиблась. Это его. Для коллег. Он забыл».

А потом ты вдыхаешь этот чёртов горький апельсин на своей собственной коже, потому что он въелся в пальцы, и понимаешь: нет. Не ошиблась.

Я вышла из машины. Купила в табачном ларьке «Винстон» — хотя бросила пять лет назад. Закурила под навесом. Дождь лупил по жести.

И в этот момент зазвонил телефон.

— Привет, — голос подруги Лены, тёплый, как плед. — Ты сегодня свободна? Давай кофе. Я соскучилась.

Я не умею чувствовать запахи по телефону. Но в тот момент мне показалось, что я уже слышу эту туберозу.

— Давай, — сказала я.

Мы встретились в «Территории» — модном месте с трёхсотрублёвыми капучино и пыльными растениями в кадках. Лена уже сидела за столиком, рыжая, веснушчатая, в белом свитере, который я подарила ей на прошлое Рождество. Она улыбнулась.

— Ты бледная, — сказала она. — Опять не спишь?

— Сплю.

Она встала, чтобы меня обнять.

И вот тогда это случилось.

Она наклонилась, её волосы скользнули по моей щеке, и воздух между нами взорвался. Горький апельсин. Тубероза. Кожа. Мускус.

Тот самый запах.

Я даже не отшатнулась — я окаменела. Стояла, как дура, прижатая к её плечу, с открытыми глазами, чувствуя, как земля уходит из-под ног. Она отстранилась, заглянула в лицо.

— Ты чего?

— Духи, — сказала я. Голос не дрожал. Это позже меня начало трясти. — Новые?

Лена моргнула. Очень искренне, очень доверительно:

— Да. Представляешь, вчера муж подарил. Сказал, заказал из Франции. Говорит, они называются как-то… «Сахарная ночь»? Или «Сладкая ночь». Я не запомнила. Тебе нравится?

Муж подарил.

Её муж — Саня, бородатый тренажёрный зал в человеческом обличье, который дарит жене только чехлы на сиденья унитаза и абонементы в стоматологию. Французские духи. Да.

— Где он их взял? — спросила я.

— Не знаю. Говорит, у него есть связи. — Она смутилась. — Ты странная, Ань. Тебе не нравится?