Книга Доктор, мое сердце в твоих руках!, страница 16 – Рина Фиори

В голове крутятся обрывки событий: Рита, Соколовский, пациенты, мама…

Слышу, как медленно открывается дверь.

Кто там еще? Неужели Рита решила продолжить свой спектакль?

— Кто там? — спрашиваю, разворачиваясь ко входу лицом.

— Это я, — слышу приглушенный голос Соколовского.

Сердце бешено колотится в груди. Что делать? Что сказать?

Ведь я не дежурю по ночам, а значит, и быть здесь не должна.

— Глеб Владиславович, я все объясню…

— Ты почему здесь? — спрашивает босс, заглядывая в ординаторскую. — Спишь? — удивляется, заметив, как натягиваю на себя плед.

— Я… — мямлю, словно школьница, пойманная за списыванием. Слова застревают в горле, точно инородное тело. Не зная, что ответить, чувствую себя виноватой.

Это не по правилам находиться здесь, я в курсе.

— Так получилось, что мне негде переночевать, — сознаюсь, потому что другого выхода у меня нет.

Соколовский смотрит на меня несколько секунд, не моргая. Снова оживает.

— Собирайся, поедешь ко мне, — припечатывает, меняя медицинский халат на рубашку.

Да он эксгибиционист! Никуда я с ним не поеду!

— Спасибо, нет! — неуверенно качаю головой.

— Ты в моих словах услышала предложение? — подходит и резко сдёргивает с меня плед, будто пластырь с раны срывает.

Чётко, быстро, по врачебному не колеблясь.

— Ты. Едешь. Со мной. И это не обсуждается!

Просыпаюсь с дикой головной болью. Словно вчера вместо кофе я пила исключительно гвозди. Где я? Пытаюсь открыть глаза, но яркий свет бьет прямо в лицо. Морщусь и все-таки распахиваю веки.

И сразу же жалею об этом.

Потолок. Не мой. Слишком белый, слишком ровный. Слишком… чужой.

Поворачиваю голову набок. И чуть не падаю с кровати.

Рядом со мной спит Соколовский.

Глеб Владиславович, собственной персоной. В моей голове проносится стадо слонов, устроив там настоящую африканскую саванну.

Что произошло?

Медленно, очень медленно, осматриваю себя. Под одеялом.

Под одеялом! И моя одежда на месте. Это уже кое-что. Но как я здесь оказалась? И, главное, почему мы спим в одной постели?

А вдруг… Нет, не может быть!

Но память услужливо подсовывает обрывки вчерашнего вечера: ординаторская, его настойчивый взгляд, плед…

И все. Дальше — как отрезало. Полный провал в памяти.

Трясу головой, пытаясь прогнать дурные мысли. Может, я просто перенервничала, и мне это все приснилось?

Решаю действовать наверняка. Аккуратно, как сапер на минном поле, вылезаю из-под одеяла. Стараюсь не шуметь. Получается не очень. Кровать предательски скрипит.

Соколовский не шевелится. Спит.

Фух. Пронесло.

На цыпочках пробираюсь к двери. Надо бежать. Бежать, как можно дальше и быстрее.

Но не успеваю сделать и шага.

— Куда собралась, Золушка? — слышу сонный, хрипловатый голос.

Замираю, как кролик перед удавом. Медленно поворачиваюсь.

Соколовский лежит на боку, подперев голову рукой. Смотрит на меня с хитрой улыбкой.

— Я… Э-э… Мне пора, — бормочу, чувствуя, как щеки предательски заливаются краской.

— Пора куда? Ты хотя бы помнишь, как здесь оказалась? — усмехается он.

— Помню, — вру, не моргнув и глазом. — Вы меня… подвезли.

— Подвез? До спальни? И уложили в свою постель? Очень галантно с моей стороны, не находишь?

— Не знаю, — пожимаю плечами. — Может быть.

— А может быть, мы вчера немного… — играет бровями.