Онлайн книга «Под защитой бандита»
|
Завариваю чай в большую кружку. Вот почему у меня нет какого-нибудь снотворного? Подсыпала бы в чай и отобрала бы свой телефон. С досадой закидываю в чашку три ложки сахара, мешаю. Приношу чай моему спасителю и бандиту. Может, он вообще какой-нибудь террорист. Докажи потом, что я непричастна. А что, похож. Явно не славянин и даже не гражданин из ближнего зарубежья. Такой большой, сильный, наглый, властный и высокомерный. Дышит уже размеренно, словно спит. На груди толстая цепочка с крестиком. Христианин? Неожиданно. На руке часы на широком кожаном ремешке и еще пара кожаных браслетов. Печатка на указательном пальце. Дышит глубоко, размеренно, словно спит. Ставлю чай на журнальный столик, разворачиваюсь, чтобы уйти, но замираю, когда в дверь стучат. — Открой, это ко мне, — хрипло произносит мужчина. Замечательно! К нему пришли. Ничего что это мой дом? — Открой! — настаивает, пока я зависаю, и выкладывает на стол ключи. Хотя, с другой стороны, может, его заберут. Срываюсь с места и несусь к двери. Заглядываю в глазок. Там немолодой седовласый мужчина. Солидный такой. Ладно, не все так страшно. Открываю. В руках у мужчины чемоданчик, похожий на тот, с которым приезжает скорая помощь. — Добрый вечер, я пройду? — спрашивает у меня мужчина. Раскрываю дверь шире, пропуская его, а следом за ним откуда ни возьмись появляются еще двое. Один высокий, непроницаемый, страшный и бородатый. Второй низкий, сбитый, посимпатичнее первого, ухмыляется мне, осматривая сальными глазками, дёргает дверь, вырывая ее из моих рук, и запирается, снова отбирая ключи. — Конечно, проходите. И разуваться не надо! — кричу им вслед. Залетаю в спальню, закрываюсь там. Бадди кидается ко мне и ложится в ноги. Сползаю рядом с ним по стене, глажу пса, прислушиваясь к разговору. Отсюда немного слышно, дверь у нас неизолированная. Обрывками, но можно разобрать слова. — Вам повезло, что пуля не застряла… Зашивать нужно и курс антибиотиков. Я выпишу… — Барон… наш косяк… не успели… — Барон, мы головы положим за тебя, ты же знаешь… Всех натянем… — Есть информация, что это Арон-псих мстит за бабу свою и за брата… — голоса у них такие виноватые, скулят, как побитые псы, оправдываются. — Можем прямо сейчас войну развязать. Повод оху*нный. — Пасти закрыли. Народные мстители, — огрызается на них мой «гость». Барон, Арон, войны, пули. Точно бандиты. Вот за что это все мне? Откидываю голову назад, бьюсь затылком о стену. — Тихо сидите. Пустите слух о моем исчезновении. Тачку не трогайте, пусть менты ее найдут, — командным голосом распоряжается Барон. Барон… Мамочка… Мне нужно в полицию или к дяде Ване. Одна я эту задачу не решу. Мне страшно. Они так долго разговаривают, расхаживая по моей квартире, а я молюсь только об одном: чтобы ушли. Не хочу выходить, меня все равно никто не воспринимает всерьез. Снимаю с себя одежду, только сейчас начиная чувствовать тело. Рука, которую выкручивал мужик возле гаражей, ноет. Кожа головы тоже. Мне повыдирали волосы. Адреналин отпускает, и начинает знобить, накатывает слабость. Кутаюсь в халат, хлопаю по кровати, подзывая к себе Бадди, накрываю пса одеялом, обнимаю и закрываю глаза. Хочу уснуть, а когда проснусь, пусть все исчезнет. Господи, пожалуйста, один раз, соверши чудо… |