Книга Невеста для Маршала, страница 73 – Лия Валери

— Саша, – он произносит моё прозвище тем самым тоном, от которого по спине бегут мурашки.

Я вскакиваю, отряхивая колени от земли. Руки дрожат, но я сжимаю их в кулаки.

— Маршал, – отвечаю с подчёрнутой официальностью. – Вы что-то потеряли? Бейрос в другом конце галактики.

Алла фыркает, но тут же делает вид, что закашлялась.

Кир даже бровью не ведёт.

— Да. Потерял. Прилетел забрать.

Его рука внезапно сжимает моё запястье. Тепло от прикосновения прожигает кожу, как раскалённый металл.

— Эй! – Алла вскакивает. – Вы что себе позволяете?

Она искренне бросается на мою защиту, лупит садовым совком по непробиваемому маршалу. Кир даже отступает на шаг, но руку мою всё так же держит.

— прекратить, – рявкает он, и Алла отступает. Её взгляд мечется между мной и маршалом, а мне так удивительно видеть, что человек не струсил и бросился на мою защиту.

— Алла, всё хорошо, – успокаиваю подругу и натягиваю ободряющую улыбку. – Я сама разберусь.

— Идём, – бросает Кир через плечо и снова тащит меня за собой.

Я пытаюсь вырваться, но его хватка – как стальные тиски.

— Кир! Отпусти! Я не хочу...

Он резко разворачивается, и я буквально врезаюсь в его грудь. Запах – тот самый, знакомый, с нотками бейросского ветра и чего-то ещё, только его – ударяет в нос, вызывая дурацкие воспоминания.

— Ты врёшь, – тихо говорит он. Его глаза горят так близко, что я вижу золотистые вкрапления в серой радужке. – Ты хочешь. Просто боишься признаться.

Я открываю рот, чтобы возразить, но в этот момент он наклоняется и...

Его губы прижимаются к моим. Грубо. Невоспитанно. Без спроса.

Против моей воли.

Руки сами поднимаются, впиваются в его плечи. Губы помнят каждое прикосновение.

Где-то рядом Алла ахает, звук кажется таким далёким, но он приводит меня в чувство. Я отворачиваюсь и, насколько позволяют объятия, размахиваюсь, чтобы залепить ему пощёчину. Громкий хлопок разносится по всему двору.

Кир смотрит мне в глаза, всё так же крепко прижимая к себе.

— Ещё бей, – говорит глухим голосом.

Я замахиваюсь другой рукой и бью по левой щеке.

— Ещё, – просит он, не отводя взгляд. – Я заслужил.

— Ты дурак! – цежу сквозь зубы. Не имеешь права трогать меня, Я свободный человек. И ехать с тобой никуда не хочу!

— Согласен. Я дурак. Но без тебя не уйду.

— Я… – я даже теряюсь от такой наглости и непробиваемости.

— Нет, Саша. Никаких «но». – Его голос звучит странно – твёрдо, но почти... умоляюще. – Я был идиотом, дураком, дебилом, как хочешь меня называй. Я обидел тебя. Знаю. Но без тебя мне плохо. Ты права была, когда говорила, если любишь бабочки в животе. Я чувствую это. Я научусь и остальное чувствовать. Научись и ты – прощать.

Я смотрю в эти глаза, которые так много месяцев снились мне, и понимаю – я уже простила.

Но сказать это вслух...Нет, не скажу. Я мучилась два месяца, пусть теперь и он помучается.

Я упираюсь ладонями в его грудь, чувствуя под пальцами жёсткую ткань мундира, и отталкиваю. Его руки не сразу отпускают меня, будто он не верит, что я действительно могу отказать.

— Нет.

Мой голос звучит чётко, даже резко. Неожиданно для самой себя.

Кир замирает. Его брови чуть поднимаются, в глазах – недоверие. Как будто он впервые слышит это слово из моих уст.

— Что?

— Я сказала: нет. – Выпрямляюсь, отступаю на шаг, чтобы между нами было расстояние. Чтобы он не мог просто так снова схватить меня. – Ты прилетел, схватил, поцеловал без разрешения и теперь думаешь, что я просто кинусь тебе в объятия? После всего?