Книга Невеста Волка, страница 70 – Зоя Берг

Мне нравятся его руки — ласково гуляющие по моему телу. Мне нравятся его пальцы перебирающие мои волосы, мне нравятся его губы — на шее, на ключице, на груди, на животе. Так будто он пытается изучить и запомнить каждый сантиметр моего тела. Я чувствую каждое его касание, как будто моя кожа отзывается на прикосновение электрическими импульсами. Как будто она сама льнет к нему, жаждет его прикосновений и его любви.

А он — он все еще не торопится. И эта его неторопливость начинает сводить меня с ума. Он везде остается чуть дольше — на секунду, на долю секунды — и я понимаю, что просто теряю голову, что я уже абсолютно не в состоянии думать, анализировать, понимать, что происходит. Я — один сплошной оголенный нерв, жаждущий его прикосновений, жаждущий его губ, его рук, его дыхания, его поцелуев, его тела.

— Влад, — говорю я.

Получается не так как я планировала. Скорее не слово — выдох.

— Я с тобой, — отвечает он.

И я всхлипываю. Но уже не от злости или боли. Да. Больше уже нет.

— Все хорошо? — глаза в глаза.

— Да, — шепчу я.

У него сильные, уверенные, умелые, но очень мягкие руки. Теплые и мягкие. Да и сам он… Не то, чтобы я думала о том, какой он в постели… но то, что он будет не таким же как везде — точным, закрытым, с той рассчитанной дистанцией, которую он держит всегда, а… таким как сейчас — это неожиданно.

Потому что здесь и сейчас он другой. Не мягкий — это неправильное слово. Просто… внимательный. К тому что я чувствую. К тому как реагирует мое тело — и он это замечает, и меняет, и снова замечает. Как будто я — задача, у которой есть решение, и он намерен его найти.

Вот уж не думала, что методичность может быть такой… действенной.

— Ты думаешь, — не спрашивает, констатирует.

Я открываю глаза.

— Откуда знаешь?

— Вижу.

— И что?

Он смотрит на меня — в темноте, почти вплотную — и в этом взгляде что-то такое, чего я раньше не видела. Не закрытость. Не холод. Не та стеклянная непроницаемость, за которой он прячется в кабинетах, на приемах, за переговорным столом. И за которой он пытался прятаться и с Антоном, и со мной. Что-то живое. Очень сосредоточенное. Только на мне.

— Перестань, — говорит он тихо.

— Что — перестань?

— Думать.

И его руки прикасаются так, там, именно там и именно так, что думать действительно становится сложно.

Я и перестаю думать вообще. Потому что он не оставляет места ни для мыслей, ни для иронии, ни для того внутреннего комментатора, который обычно не замолкает. Есть только темнота и его руки и тепло и то, как мое собственное тело удивляет меня — тем что умеет, тем на что способно, тем как оно отвечает на каждое его движение раньше, чем я успеваю что-то решить.

Это несправедливо, думаю я мельком. Что он умеет вот так.

А потом перестаю думать и про это тоже. И он наконец позволяет себе — и мне — то, чего я так хочу. Хочу уже совершенно невыносимо, хочу до дрожи, хочу всей собой — каждой своей клеткой. И он берет меня. Уже не медленно и нежно, а жестко, яростно, страстно. Берет без сомнений и раздумий. Берет на всю мою горячую глубину, зажигая внутри меня огонь, очищающий и выжигающий всю мою боль, все мои печали, всю мою неуверенность. И оставляя только одно желание — желание быть в этой секунде и чувствовать то, что я сейчас чувствую.