Книга Золушка для Короля, страница 79 – Зоя Берг

Тишина. Густая, как смола.

— Она изменила мне? - рычит Олег.

— Разве теперь, - Егор делает ударение на слове «теперь», - Это важно?

Олег откидывается на спинку стула. Молчит. Минуту, две, вечность. А потом кивает.

— Хорошо, - говорит он. - Сделаем тест.

Лаборатория - стерильная, белая, безликая. Нас принимают без очереди. Берут образцы у Егора и Олега. Запечатывают в конверты. Говорят, что результат будет через восемь часов.

Восемь часов.

Мы возвращаемся в особняк. Егор идет в свою комнату. Я - в гостевую. Мы не смотрим друг на друга. Не говорим. Просто идем, как два призрака, потерявших связь с реальностью.

Проходит час. Два. Пять. Я лежу на кровати, уставившись в потолок. В голове - пустота. Ни мыслей, ни чувств. Только ожидание.

Егор, наверное, тоже не спит. Я слышу, как он ходит по коридору. Иногда останавливается у двери моей комнаты. Но не стучит. Не заходит.

Наконец - звонок в дверь.

Мы одновременно выходим из своих комнат. Спускаемся по лестнице. Не глядя друг на друга. Сердце бьется где-то в горле.

На пороге - курьер. Олег принимает конверт, расписывается и закрывает дверь.

Он смотрит на нас. Потом протягивает пакет Егору.

— Откроешь сама? - спрашивает Егор, обращаясь ко мне.

Я качаю головой. Не могу. Просто не могу.

Он разрывает конверт. Вынимает лист. Пробегает глазами. И вдруг… в его глазах вспыхивает радость. Такая яркая, что я чувствую ее всей собой.

— Ланка, - он протягивает мне бумагу.

Я беру. Руки дрожат. Глаза жгут слезы.

«Вероятность родства между Олегом Николаевичем Королевым и Егором Олеговичем Королевым - 0%».

Я поднимаю на него взгляд. Он смотрит на меня - и в его глазах нет боли. Нет страха. Есть только облегчение.

Олег стоит чуть поодаль. Смотрит на нас. И вдруг начинает смеяться. Громко, надрывно.

Мы замираем.

— Что? – шепчу я.

— Я ведь ресторан забыл отменить для свадьбы, - бормочет Олег.

Мы с Егором переглядываемся.

А потом присоединяемся к хохоту.

Громче, громче, громче.

До слез.

Прогоняя весь тот ад, из которого мы наконец-то выбрались...

Один год спустя

Кофе я варю сама.

Это важно. Это принципиально. Даже несмотря на то, что у нас есть домработница, которая умеет варить кофе лучше меня. Но я все равно встаю первой и топаю на кухню босиком по холодному паркету.

«Потому что это мое», - говорю я себе каждое утро.

Вот этот вот кофе. Вот этот вот кухонный хаос, который я устраиваю за пятнадцать минут. Вот это утро. Наше утро.

Квартира у нас другая – не егоровы холостяцкие аппарты и не та, где я жила со Стасом. По меркам Олега Николаевича - район неприемлемый для его детей и размер с каморку. Но мы с Егором выбрали ее сами.

Четвертый этаж. Вид на сиреневую скамейку и кривую яблоню.

Жутко романтично, если вдуматься.

Я разливаю кофе по чашкам - одну сразу тащу к окну, грею руки о керамику и смотрю во двор. Мокрый асфальт блестит. Сосед снизу выгуливает рыжего пса с достоинством породистого вельможи…

— Ланка? - Голос из спальни. Хриплый, сонный. Мой любимый.

— Доброе утро, - отвечаю. - Кофе сейчас принесу.

— Я не просил кофе.

— Я знаю.

Беру его чашку и иду в спальню. Он лежит на боку, смотрит на меня своими серыми глазищами. Я бы сказала отцовскими, но у него другая кровь, другой отец. И это какое-то бесконечное счастье и несчастье. Смотря как посмотреть.