Книга Золушка для Короля, страница 60 – Зоя Берг

Я беру ручку, ставлю несколько закорючек и менеджер, поставив печати банка, отдает один экземпляр мне, а другой кладет в свою папочку.

— Пройдемте?

Я киваю и мы идем по длинному коридору, а потом спускаемся в подвальное помещение. Менеджер открывает одну за другой несколько дверей. В комнате куча ящичков, похожих на почтовые в моем подъезде. Менеджер показывает на ячейку, а потом делает шаг к двери.

— Не уходите, - вдруг вырывается у меня. – Я только одним глазком гляну.

— Как вам угодно, - говорит он, сдерживая улыбку. – А я вас так и представлял, - понижает голос. - Станислав Сергеевич регулярно пополнял ячейку. Почти каждый месяц. Иногда приходил дважды. И часто… рассказывал о вас. Говорил, что у него прекрасная дочь. Что вы - его гордость.

Я таращу глаза, чувствуя как в горле собирается ком.

— Открывайте, а я тут постою, - торопливо говорит менеджер, как будто только что наговорил лишнего. И отворачивается к двери, замирая как истукан.

Я неожиданно легко справляюсь с замком и вынимаю ящичек. Там деньги. Много. Я хочу их пересчитать, но руки трясутся, и я просто запихиваю все обратно и закрываю замочек.

«Позже, позже, я приду сюда еще раз чуть позже», - бьется в голове мысль.

Я выхожу из банка. В руке конверт с документами и ключом. Порыв ветра чуть охлаждает голову. Я достаю телефон и набираю Егора.

— Я в банке. Стас оставил мне кучу денег.

— Ого! – в голосе удивление и радость. – Ну значит ты богатая невеста теперь. Как же я рад, что ты согласилось раньше, чем узнала.

Я хочу рассердиться, но потом понимаю, что так он хочет вывести меня из ступора, в котором я – абсолютно точно – сейчас нахожусь.

— А ты значит думал, что бесприданницу взял, да? – хихикаю я в ответ. – Смотри, вот возьму и передумаю теперь. Нафига мне твои деньги, а?

— Я так и думал, что тебе нужны только бабки, - он притворно вздыхает. – Ну надо же какую змею пригрел.

— Блин, как же я тебя люблю, - вырывается у меня.

— Приезжай и подтверди, - требовательно произносит он.

— Еду!

Его лофт в Замоскворечье всегда производит на меня ошеломляющее впечатление. Высокие потолки, огромные окна, стильный минимализм, разбавленный парой ярких акцентов - в основном работами Насти. И здесь пахнет им. Его духами, кофе, жизнью. Я снимаю куртку, бросаю сумку на диван и иду на кухню. Он уже заваривает чай - настоящий, в заварнике, с лимоном.

— Ну расскажи, - говорит он, ставя передо мной чашку. - Что там было?

Я рассказываю. Про банк. Про менеджера. Про слова Стаса. Про деньги.

Егор слушает молча, потом берет мою руку и целует тыльную сторону ладони.

— Может, он и не герой, - говорит он. - Но хотя бы не оставил тебя совсем одну. Это уже что-то.

Я киваю. Делаю глоток чая. Мне отчего-то становится немного грустно, и Егор тут же замечает, что я повесила нос.

— Таааак, - тянет. – А что там с платьем?

— Платьем? – удивлено поднимаю на него глаза. – А, ты меня решил тряпками отвлечь от печальных мыслей? Господи, ну какой же ты мужик!

— Какой? – скалится.

— Настоящий! – хихикаю. – Нормально все с платьем. Была у модельера, которого твой папаша оплатил. Примеряла то что там готовое есть. Новое не успеем. Но и готовое там все такое красивое…, - я запинаюсь. - И такое дорогое.

— Покажи!

— Вот еще. Плохая примета