Книга Золушка для Короля, страница 41 – Зоя Берг

-Да, - просто говорю я. - Может быть я пожалею. Но сейчас я выбираю золотую клетку.

— Ну до свадьбы еще есть время, - подмигивает она. - Ладно. Иди, отдыхай, через пару часов нас ждет яхта.

Я киваю. И тут она делает шаг и обнимает меня - крепко, тепло, по-настоящему. А потом просто разворачивается и уходит обратно к ресторану.

Я захожу в бунгало, запираю дверь, падаю на кровать.

Глаза сами закрываются. Усталость накрывает с головой. Я поворачиваюсь на бок, чтобы устроиться поудобнее и вижу, что у кровати стоит он.

Глаза - серые, как гроза. Волосы растрепаны. Футболка мокрая от океана. Я вздрагиваю, а он… он наклоняется и целует меня. Жадно. Отчаянно. Как будто это последний раз.

— Ты моя, - шепчет он, прижимая меня к себе. - Ты всегда была моей.

— Ты предал меня!

— Нет. И ты это знаешь.

Я пытаюсь его оттолкнуть, но он прижимает меня к себе. Крепче, крепче, крепче. И я понимаю, что не в силах сопротивляться. Я подаюсь ему навстречу и мы сплетаемся в единый клубок. Все теснее и теснее и теснее.Тело горит. Дышать нечем. Но я не хочу, чтобы это кончалось.

— Ты мой… - шепчу я.

— Да, - отвечает он.

И в этом «да» - все, что он боится произнести вслух.

Я чувствую, как что-то внутри рвется.

Как океан поднимается в груди.

Как волна накрывает с головой.

Я кричу. И…

И просыпаюсь…

Сердце все еще стучит.

Губы помнят его поцелуй.

Тело - его прикосновения.

Сон, сон, сон…

Я поворачиваюсь на другой бок и смотрю в зеркало. Глаза - большие, влажные, потрясенные. На губах - соленый привкус слез. Я вытираю их тыльной стороной ладони.

«Это был только сон, - говорю себе. - Только сон. Я не хочу его. Не хочу! Да, я сегодня психанула. И наворотила дел. Назло ему. Назло себе. Но я все сделала правильно! Потому что он - он это просто блажь. Глупой девчонки, которая впервые по-настоящему поцеловалась с парнем. А Олег - Олег… он сделает мою жизнь такой, о какой мечтают миллионы. И это будет правильно».

Я еще раз внимательно смотрю на свое отражение.

— И я не позволю никому - даже своим собственным снам - разрушить мои планы на жизнь, - произношу я вслух. Громко и четко...

Яхта - как картинка из глянца. Белоснежная, с хромированными перилами, палубой, усыпанной свежими лепестками роз, и барной стойкой, где бутылки шампанского стоят плотнее, чем пассажиры в набитом под завязку автобусе. На корме - стол, накрытый льняной скатертью, с закусками, от которых слюнки текут даже у меня, привыкшего ко всему «премиум».

Все в сборе. Отец - в центре внимания, как всегда. Стас - рядом, как верный пес, подливающий вино и смеющийся над каждой шуткой. Ланка - чуть поодаль, в том самом синем сарафане, что подчеркивает белизну ее кожи и блеск волос. Она улыбается, кивает, вежливо отвечает на вопросы… Но глаза - пустые.

Я вижу это.

И не хочу видеть.

Решил: хватит. Достаточно игр, масок, погонь и дурацких сантиментов. Она сделала выбор. Я - нет. Но не потому что не хочу, а потому что не имею права.

Она - моя мачеха.

А я - сын того, кто ее «купил».

Так что пускай сидит рядом с ним. Пускай улыбается. Пускай выходит замуж.

Мне - нечего терять, но и нечего брать.

Я отхожу к борту, наливаю себе виски - без льда, без содовой, просто чистый, резкий, чтобы жег горло. Стою спиной к компании, смотрю на океан. Волны - черные, как мои мысли.