Книга Детка. Вы мне не нужны, страница 23 – Зоя Берг

У меня в голове тихо. Странно тихо - как бывает, когда новость такая большая что мозг просто не знает с какого конца ее обрабатывать.

— Марусь. Этот контракт - треть нашего годового оборота, - разводит руками. - Я не могу...

— Я понимаю, - перебиваю.

«Какой смысл тянуть. Все предельно понятно».

— Напиши по собственному. Я дам хорошую характеристику. Трудовая будет чистая, - он опускает глаза. - Это лучшее что я могу сделать...

Я встаю. Ноги слушаются. Это хорошо.

— Принято, - говорю я. - Я напишу заявление.

— Маруся…

— До свидания, Виктор Сергеевич, - произношу не оборачиваясь.

Собираю вещи за двадцать минут.

Кружка с надписью «I'm fine» которую мне подарили на прошлый новый год и которую я всегда считала идиотской, а сейчас почему-то бережно заворачиваю в шарф. Зарядка. Блокнот, который лежал на столе три года и был открыт ровно один раз. Пузатый кактус - подарок на день рождения. Удивительно – как он выжил?

Коллеги смотрят. Лена – ее стол чуть наискосок от моего - встает, подходит.

— Маруся, - тихо, осторожно, - что случилось?

— Все хорошо, - говорю я. - Новый проект. Решила двигаться дальше.

Улыбка. Правильная. Рабочая. Лена смотрит на меня - и, кажется, не верит. Да точно не верит. Но больше ни о чем не спрашивает. Я выхожу.

На улице тепло. Я медленно иду в сторону метро. На машине я в офисе не езжу обычно – парковки своей у нас нет, а городская стоит как крыло от самолета.

Внутри что-то происходит. Медленно, как будто сквозь вату. Нарастает.

«Тебя уволили».

Два года. Два года я приходила в этот офис. Знала где лежит хорошая бумага для принтера и какой Wi-Fi самый быстрый. И что Виктор Сергеевич не пьет кофе после трех.

Два года - клиенты, брифы, дедлайны, премии. Проекты. Мои проекты. Построенные моими руками.

И Борков… одним звонком…

Злость приходит снизу - горячая, быстрая. А следом - что-то другое. Тяжелое.

«Сама виновата»,- говорит какая-то часть меня.

«План. Велехов. Сделка»

«Доигралась?».

Я останавливаюсь. А что нужно было сделать? Что? С его «детка, не нужны»? Поплакать и забыть? Пожелать ему счастья?

Он бросил меня. Беременную. Ни секунды не сомневаясь. Как выбрасывают сломанную вещь - аккуратно, без лишнего шума, с предложением «денег на врача».

Какие были варианты? Квартиру ему поджечь? Шины порезать? Написать в соцсети что он мудак?

Нет.

Я сделала единственное разумное - нашла точку давления и надавила. Просто не рассчитала, что он надавит в ответ.

«Ты все равно дура», - говорит та же часть меня.

«Может»,- соглашаюсь я.

Телефон вибрирует. Смотрю на экран. Рус. Я сбрасываю.

«Тебя только не хватало».

Убираю телефон в сумку. Спускаюсь в метро.

В вагоне я сижу с кактусом на коленях и пакетом с кружкой и остальными вещами у ног. Народ смотрит. Ну и пусть смотрит.

Живот - пока еще совсем незаметный, только я знаю - ноет чуть-чуть. Или мне кажется. Это стресс. Марина Игоревна говорила - меньше стресса.

«Меньше стресса».

«Да-да, Марина Игоревна. Я работаю над этим».

Поезд останавливается. Я выхожу. Иду через турникет. Вверх по эскалатору. На улицу. И только во дворе - когда вижу скрипучие качели, лавочку и подъезд с кодом, который я помню с восьмого класса - понимаю куда приехала.

Ноги знали. Голова не знала - ноги знали.

Набираю код.

Дверь открывает мама. Халат. Тапочки. Глаза красные. Из квартиры пахнет валокордином. Сердце у меня проваливается куда-то вниз.