Книга Не твоя игрушка, страница 70 – Лера Титова

Совместная жизнь оказалась не такой простой, как я думал.

Нет, я не жаловался. Мне нравилось просыпаться с ней. Нравилось видеть её зубную щётку рядом с моей. Нравилось, что в пентхаусе теперь пахло не виски и кожей, а лавандой и кофе. Нравилось, что на моём стеллаже стояли её книги — русская классика, которую она обожала. Нравилось, что по вечерам она сидела в кресле с ногами, укутавшись в тот самый серый плед, и читала, а я мог просто смотреть на неё.

Но были и трудности. Я привык быть один. Привык к тишине. К тому, что всё лежит на своих местах. К тому, что никто не спрашивает, где я был и когда вернусь. А она... она была другой. Она хотела говорить. Хотела обсуждать. Хотела знать, что у меня в голове.

И иногда это приводило к ссорам.

В тот вечер всё началось с мелочи. Я задержался в зале — Игнат гонял меня до седьмого пота. Потом заехал к Диману, мы выпили по пиву. Я вернулся домой в десятом часу. Она сидела на диване. Книга закрыта. Лицо спокойное, но я уже знал этот взгляд. Спокойствие перед бурей.

— Привет, — сказал я, наклоняясь поцеловать её.

— Привет.

— Что-то случилось?

— Нет. Всё хорошо.

Я прошёл на кухню. Налил воды. Она вошла следом.

— Ты задержался.

— Игнат гонял. Потом заехал к Диману. Выпили пива. Я не думал, что нужно отчитываться.

— Ты не должен отчитываться. Просто... я ждала. Думала, мы поужинаем вместе.

— Я не знал, что у нас планы.

— У нас не было планов. Просто я думала, что мы живём вместе — значит, иногда ужинаем вместе.

Я поставил стакан. Повернулся к ней.

— Ты злишься, что я выпил пива с другом?

— Нет. Я злюсь, что ты не предупредил. Я волновалась.

— Волновалась? Я был в зале и у Димана. Что могло случиться?

— Ничего. Но самое страшное «ничего» уже случалось с нами. Помнишь?

Я замолчал. Она говорила о той ночи. Когда я трахал другую за стенкой. Когда она ушла под дождём. Когда я потерял её на полгода.

— Прости, — сказал я. — Я не подумал.

— Ты вообще редко думаешь. Ты привык жить один.

— Я стараюсь.

— Я знаю. Просто... иногда мне нужно, чтобы ты был рядом. Не физически. Эмоционально.

Я подошёл. Взял её за плечи.

— Я здесь. И я никуда не уйду. Но ты должна понимать: я не идеален. Я буду ошибаться. Иногда задерживаться. Иногда забывать предупредить. Но я всегда возвращаюсь. Всегда к тебе.

Она смотрела на меня. В её глазах что-то таяло.

— Ты правда не понимаешь? — спросила она. — Дело не в пиве с Диманом. Дело в том, что я боюсь. Постоянно. Что ты сорвёшься. Что старая жизнь вернётся. Что какая-нибудь Лиза, Карина или Кэт снова окажется в твоей постели.

— Этого не будет.

— Откуда ты знаешь?

— Потому что я люблю тебя. И я изменился. Не на словах. На деле.

Она вздохнула. Прижалась ко мне.

— Прости. Я веду себя как параноик.

— Ты не параноик. Ты женщина, которую когда-то предали. Это нормально.

— Ты правда изменился.

— Ты тоже. Раньше ты бы молчала и копила обиду. А теперь ты говоришь. Это хорошо.

Она улыбнулась. Подняла голову. Я поцеловал её. Медленно, нежно. Но через секунду поцелуй стал глубже. Настойчивее. Я почувствовал, как её пальцы сжимают мою футболку. Как её дыхание учащается.

— Я хочу тебя, — прошептал я.

— Я тоже.

Я подхватил её на руки. Понёс в спальню. Уложил на кровать. Навис сверху. Её глаза горели тем самым огнём — огнём Чёртовки. Но теперь в нём не было вызова. Была любовь. Было желание. Была нежность.