Книга (Не)идеальная девочка, страница 55 – Настя Мирная

— Пора начинать приготовления к свадьбе. Пять недель всего осталось. Необходимо забронировать ресторан, если не хотим устраивать банкет в бистро. — толкает он с улыбкой.

Юморист чёртов.

— Угу. — бубню себе под нос, чтобы не заорать, что нафиг мне эта свадьба не упёрлась.

— Настя, есть пожелания по поводу ресторана? Как на счёт "Мезон блю"?

— Да, наверное…

— Не устраивает? Можешь выбрать любой. О финансах не беспокойся, бери лучшее.

— Окей. — выдыхаю устало.

Финансы… Финансы… Финансы… У него только деньги и карьера на уме. Лучше бы он был сыном моих родителей. Вот уж точно яблочко от яблони…

— Что с тобой сегодня?

— Просто голова болит. — не стесняясь, вру.

— Может, в аптеку заехать? Нам ещё три часа на выставке придётся пробыть, а потом ресторан.

— Да, пожалуйста.

Выставка, как и ожидалось, оказывается скучной. В искусстве, не смотря на старания родителей, я так и не научилась разбираться. А этот экспрессионизм вообще не понимаю. Ну что люди находят в геометрических фигурах и искривлённых лицах, что готовы выкладывать за них баснословные деньги?

Уже полтора часа мы ходим от картины к картине. Должанский уверенно рассказывает то об одной, то о другой. Слушаю его в пол уха.

Телефон в сумке отдаётся короткой вибрацией, и сердце подпрыгивает в груди. Не решаюсь прочитать сообщение при Кире. Знаю, что это может быть Вика, но внутреннее чутьё подсказывает, что это не она.

Мы ведём светские разговоры с многочисленными знакомыми. От натянутой улыбки у меня скоро рожа треснет.

Мобильный снова коротко жужжит.

Игнорирую.

Опять вибрация. А потом ещё и ещё.

— Я вас ненадолго покину. — извиняюсь и быстрым шагом захожу в туалет.

Щёлкаю замок и дрожащими пальцами достаю телефон. Пять сообщений в мессенджере.

Заносчивый засранец: Малыш, я скучаю. Пиздец меня на ошмётки рвёт.

Перечитываю несколько раз и смеюсь. Вспоминаю третью неделю в академии, когда в моей жизни появился Северов. С первой же встречи он меня так выбесил, что я не задумываясь подписала его так, как он себя повёл.

Начинается лекция, и преподаватель спускается к трибуне, но вместо того, чтобы начать занятие, ошарашивает всех словами:

— Группа, у нас новенький. Подойди сюда. — глазами указывает на место рядом с собой.

Высокий парень с белыми волосами, явно старше нас на несколько лет, вальяжной походкой спускается вниз и обводит аудиторию презрительным взглядом.

— Новенький на третьей неделе?

— Ого, какой красавчик.

— А взгляд-то какой.

— Я бы ему прям сейчас дала. — разносится со всех сторон вовсе не тихий шёпот.

А я вдруг ни с того ни с сего начинаю закипать.

— Представься, пожалуйста. — просит препод.

— Артём Северов. Для красоток просто Артём. — подмигивает, и вся женская половина начинает зачарованно вздыхать.

А меня бесит. До трясучки. Впервые в жизни один вид человека, его манера держаться, говорить и даже смотреть выбивают меня из равновесия.

— Расскажешь что-то о себе? — выбивает Иван Владиславович.

— На хрена? — лениво обрубает этот заносчивый засранец.

— Тогда садитесь, молодой человек, и впредь будьте сдержаннее в словах. — качает головой Соболев. — И ещё: оставь свой номер Насте Мироновой. Она — староста и добавит тебя во все необходимые группы. — указывает головой в моём направлении, а мне отчего-то хочется провалиться под землю.