Онлайн книга «Моя идеальная»
|
— Артём. — шевелю непослушными губами, но не издаю ни единого звука. Пересохшее горло дерёт, когда делаю попытку прочистить его и вырвать из себя хоть что-то. Парень поворачивается на издаваемые мной звуки, и я понимаю, что с ним что-то не так. Это критические неправильно. Это аморально неверно. Даже сквозь туман различаю, что его волосы стали короче. Он подстригся? Но когда? Зачем? За те два с лишним года, что я его знаю, он никогда не стригся коротко. Сколько я здесь? Как долго провалялась в бессознанке? Что, блядь, происходит? Меня начинает колотить, когда он подходит ближе, нависая над кроватью, но упорно молчит. Почему? Почему Артём ничего не говорит? Почему не прикасается? Мне холодно. Господи, мне так ужасно холодно. Мне необходимо его тепло, но он только смотрит. С силой сжимаю веки, не обращая внимания на боль, вызванную этим действием. Прокашливаюсь и открываю глаза. Несколько раз промаргиваюсь в попытке сфокусировать зрение, но выходит слабо. — Тёма?.. — шелещу сипло и едва слышно. Он напрягается, излучая какую-то странную, непонятную мне ауру. Что с его лицом? Оно другое. Знакомые черты, но всё же отличающиеся. Что не так? Он будто моложе стал. Разве такое возможно? Если я была в коме достаточно долгое время, то он должен был стать старше, а не наоборот. Блядь… Что за херня? Я ничего не понимаю. Совсем. — Артём. — шепчу уже твёрже, но с нарастающей неуверенностью. Он всматривается в моё лицо, и в бирюзовых глазах читается удивление. Наклоняется ниже и высекает отрывисто: — Артём? Артём Северов? Ты говоришь о нём? Что он несёт? Что за бред? Почему Тёма говорит о себе в третьем лице? Голова идёт кругом, а дыхание замирает. Кровь стынет в венах, когда выбиваю дрожащими интонациями: — Почему ты, — закашливаюсь от першения в горле, — так говоришь, Тём? Из глаз слёзы брызгают, но я даже не понимаю этого. Всё путается и переплетается. Я теряюсь. Мне внезапно становится жутко страшно и ещё холоднее, нежели раньше. — Я не Артём. Меня зовут Егор. А тебя? Ты знаешь Артёма? — бред… Бред… Что за бред он несёт? Меня на куски рвёт. — Да не молчи ты, блядь! — рявкает, когда я отползаю от него на край постели и сжимаю руками готовую взорваться голову. Остервенело трясу ей из стороны в сторону. Это сон. Я наверняка сплю. Или я сошла с ума. Ничего не понимаю. — Эй, посмотри на меня. Смотри! — сжимает мои запястья, отводя руки в стороны, и цепляет взгляд. — Я — Егор Северов. Артём — мой брат. Если ты знаешь его, то скажи мне. Как его найти? Где он? Как с ним связаться? Вырываю руки из захвата и кричу. Сама на понимаю, что делаю и ору, но просто не способна остановить этот приступ истеричкой паники. Мне страшно. Я теряюсь от непонимания. Артём ведь сказал, что у него никого нет. Может, я всё же умерла? Что, если я на том свете? Меня топит… Топит… Затягивает глубже… Накрывает… На части разрывает… Больно… Больно… Страшно… Ужас… Страх… Паника… Кричу. Вырываюсь из рук санитаров. Меня вжимают в матрац и крепко фиксируют. Ощущаю иголку в вене, а потом меня медленно утягивает в пустоту, в которой так хорошо и спокойно. Здесь нет боли. Здесь нет страха. Даже холода нет. Только нирвана. Плыву на тёплых волнах. Тропические воды окутывают заледеневшее тело, согревая. |