Книга Предатели, страница 57 – Айя Субботина

— Это мой личный счет, и я совершенно точно его не блокировала. — Отчаяние подступает к краю горла.

— Счет заблокирован банком за сомнительные операции.

Я открываю — и закрываю рот, не проронив ни звука.

Проклятый Островский.

Он — моя личная раковая опухоль. Его метастазы расползлись везде, проникли в кровеносную систему моей жизни, и отсекают приток кислорода.

— К нам обратился один из наших западных партнеров с требованием проверить ряд счетов, которые попали в их поле зрения как те, через которые происходит отмывание денег. Кроме того, наша личная система безопасности уже не раз давала сигналы о том, что именно ваш счет следует рассматривать как потенциально… опасный.

Как будто я могу заразить всех благочестивых пользователей своим богомерзким вкладом.

Так это звучит.

— Мы понимает, что это может быть ошибка, — быстро, вспоминая, что у любого уважающего себя банка должна быть клиентоцентрированная политика, говорит менеджер. — Но необходимо время, чтобы все проверить.

— Полагаю, не пара дней? — даже не скрываю иронию.

— Боюсь, я не могу озвучивать какие-то конкретные сроки. Представить банка обязательно свяжется с вами, как только появятся какие-то новости.

Я выхожу до того, как он продолжит выдавать весь свой заученный набор стандартных отговорок.

На улице — ливень.

Нарочно становлюсь так, чтобы брызги попадали на лицо, и даю себе минуту просто выдохнуть.

Всем необходимым для поддержки жизни Марата, занимается его представитель: существует специальный счет, с которого он списывает необходимые на лечение суммы.

Бизнес отлажен и тоже не сбоит.

А у меня…

Господи, у меня нет даже тех денег, которые я заработала сама и которые откладывала на экстренный случай.

Есть только квартира в Лондоне.

Если ничего не изменится, ее придется продать.

Мне нужно вернуться в больницу, чтобы хотя бы создавать видимость того, что я что-то решаю и что-то контролирую. Не хочу выглядеть жалко. Не хочу, чтобы детишки и бывшие Марата видели меня вот такой: выброшенной за борт вчерашней королевой. Даже если я не сделала им ничего плохого, они все равно винят меня во всех бедах. А уж Лиза точно воспользуется шансом, чтобы сплясать на моей свежей могиле.

Я переступаю порог клиники со странным чувством тревоги.

Как будто к моей спине привязана веревка от банджи-джампинга, и я, упав почти на самое дно, по закону инерции должна вернуться обратно.

Каждый шаг дается с таким трудом, что пару раз оглядываюсь на медленно закрывающуюся дверь. И зачем-то цепляюсь двумя руками в переброшенный через плечо ремешок сумки.

Что-то не так.

Я сворачиваю в коридор.

Останавливаюсь, потому что внутри все цепенеет.

Я узнала бы эти рыжие волосы из миллиона похожих.

И этот профиль с острым тонким носом и ямочками от оспы на щеках.

Длинную «колючую» челку, клиньями падающую на лоб, и собранные в неаккуратный пучок на затылке непослушные пряди.

Только странно, что в комплект ко всему этому идет не старая куртка и рваные джинсы, а темно-серый костюм, белая рубашка и идеальные запонки на выступающих манжетах.

«Рэйн…» — болезненно выдыхаю внутрь себя.

И он словно слышит — поворачивает голову в мою сторону, буквально простреливая неоново-голубыми глазами.

Иногда, когда жизнь с Маратом становилась совсем невыносимой, я, как маленькая, пряталась в закрытый и недоступный этому монстру мир своих фантазий. Уходили туда. где могла быть просто беззащитной женщиной, которую спасет ее принц: просто в один прекрасный день примчится на коне и в сверкающих белых доспехах и заберет меня у дракона.