Книга Развод. Война без правил, страница 44 – Елена Валерьева

Я уставилась на неё. Женя пожала плечами.

— Прости, но да. Ты десять лет жила в эмоциональной помойке с красивым интерьером. Конечно, теперь любой мужчина, который не ломает тебя через колено, кажется чем-то подозрительным.

Хотелось спорить. Очень. Но было нечем. Потому что она снова попала в точку.

Это случилось через три дня. Не после романтического ужина, не после красивого признания, не под музыку и не под дождём. Это случилось после полного срыва. День начался с того, что Егор подрался в школе, потому что какой-то мальчик сказал ему, что его мама «ушла к богатому начальнику». Потом позвонили из старой музыкальной школы Милы — Илья через свои связи затормозил перевод документов. Потом суд перенесли. Потом журналистка под видом «нейтрального комментария» написала мне в личку: «Правда ли, что ваши отношения с работодателем начались до окончательного разрыва с мужем?» И под вечер я просто перестала держаться.

Сидела в машине на парковке у офиса после всех встреч. Смотрела на руль. И не могла заставить себя завести двигатель. Мне не хотелось домой. Не потому что там дети — дети были моей жизнью. А потому что дома я снова должна была быть взрослой, спокойной, объясняющей, собирающей, устойчивой. А я больше не могла. Совсем.

Телефон звонил — Женя, потом Лера, потом снова. Я всем написала, что задерживаюсь в пробке. Ложь, но хотя бы мягкая. Не знаю, сколько я так сидела. Минут десять, может двадцать. Пока в стекло не постучали. Я вздрогнула. Максим. Конечно. Он открыл дверь машины сам, наклонился, посмотрел на меня. И, кажется, всё понял без слов.

— Выходите.

— Я не могу.

— Можете.

— Нет, Максим. Я сейчас либо разревусь, либо закричу, либо сделаю ещё что-то очень недостойное.

Он молча протянул руку.

— Выходите, Алина.

И вот в этот момент я поняла: если останусь — правда сломаюсь одна. А если пойду — сломаюсь уже рядом с ним. И выбрала второе. Потому что в какой-то точке человеку уже всё равно, красиво он падает или нет. Лишь бы кто-то поймал.

Он привёз меня не домой. К себе. Я поняла это уже по маршруту, по набережной, по повороту, по лифту, по тишине последнего этажа.

— Максим…

— Я написал Жене, — сказал он. — Она у детей.

Я уставилась на него.

— Когда вы успели?

— Пока вы делали вид, что у вас «пробка».

Твою мать. Он даже мои ложные формулировки научился считывать. Квартира встретила темнотой, тишиной и видом на ночную реку. Я уже была здесь. Один раз. Тогда, когда всё только начиналось. И с тех пор старалась не вспоминать слишком часто, как именно мне хотелось остаться. Он включил только мягкий свет в гостиной. Никакой торжественности, никакой игры.

— Снимайте пальто, — сказал спокойно. — Потом сядете. Потом, если захотите, будете молчать. Или говорить. Или плакать. На ваш выбор.

И я… я вдруг действительно заплакала. Беззвучно сначала, как будто внутри что-то просто дало течь. Потом сильнее. Я стояла посреди его гостиной, в пальто, с сумкой на плече, с размазанной тушью и стыдом взрослой женщины, которая слишком долго держалась, а потом развалилась как дешёвая конструкция.

— Идите сюда, — тихо сказал он.

И я пошла. Без остатка гордости, без логики, без попытки быть красивой в слабости. Максим обнял меня так, будто ждал именно этого момента. Не с жалостью, не с мужским удовлетворением от собственной нужности, а очень спокойно, надёжно, крепко. Я плакала у него на груди и понимала только одно: если сейчас он скажет хоть одно неправильное слово — я больше никогда не соберусь. Но он молчал. Просто держал. Гладил по волосам. Иногда целовал в висок. И от этого было в тысячу раз больнее и легче одновременно.