Книга Развод. Осколки идеальной жизни, страница 12 – Лея Вестова

Эта женщина, сидящая в бордовом платье, с идеальной осанкой и отрепетированной улыбкой — кто она? Кто-то, кем я стала за эти годы. Кто-то, кого я начинала ненавидеть. Где-то в процессе превращения из независимой, амбициозной девушки с собственными мечтами в приложение к жизни успешного мужа, я потеряла себя. Или позволила Олегу медленно стереть мою личность, заменив её удобной ему версией «Алисы Соколовой, жены преуспевающего девелопера».

— Однако новые технологии в строительстве действительно впечатляют, — говорил Сергей, разрезая чизкейк с хирургической точностью. Его щёки раскраснелись от вина и вкусной еды. — Помните тот проект в Барселоне, о котором я рассказывал? Полностью энергоэффективный комплекс…

Я наблюдала за ним сквозь туман собственных мыслей, механически поддерживая светскую беседу. Как часто мы сидели вот так — в роскошных ресторанах, на террасах загородных домов, в VIP-ложах на концертах — обсуждая один и тот же бесконечный набор тем, создавая иллюзию интересной, насыщенной жизни? И как часто за этими разговорами скрывалась пустота, которую я начала ощущать задолго до того, как узнала о существовании Дарьи?

— Кстати, Олег, — внезапно сказал Сергей, отставляя десертную тарелку и наклоняясь вперёд с тем особым выражением, которое появлялось у него, когда разговор принимал «мужской» оборот. — Я видел твою новую сотрудницу на презентации проекта «Ривьера». Дарья, кажется? Впечатляющая девушка. Выступала очень уверенно.

Звук её имени, произнесённый вслух, ударил меня словно током. Моё сердце пропустило удар, потом заколотилось с удвоенной силой, но лицо осталось безмятежным — годы практики не прошли даром. Я медленно, с абсолютным самообладанием, поднесла бокал к губам, ощущая вкус дорогого шампанского, наблюдая за реакцией мужа поверх хрустального ободка.

На лице Олега не дрогнул ни один мускул, только правое веко едва заметно дернулось — крошечный тик, заметный лишь человеку, прожившему с ним восемь лет. А его пальцы на ножке бокала напряглись, побелев на мгновение, затем снова расслабились.

— Да, Дарья Климова, — ответил он ровным голосом, словно обсуждал погоду или курс валют. — Прекрасный специалист по развитию. Переманил ее из «Альтона» полгода назад. Она делает отличную работу.

Полгода назад. Не год, как сказала Марина. Кто-то из них лгал? Или Олег просто скрывал, насколько давно она появилась в его жизни?

«Отличную работу», — эхом отозвалось в моей голове. Слова отдавались пульсирующей болью где-то за глазницами. Интересно, какую именно работу он имел в виду. Переговоры с партнёрами? Презентации? Или, может быть, «личные консультации» в нерабочие часы? Губы Дарьи на его шее, её руки, скользящие по его телу, которое я знала наизусть — каждую родинку, каждый шрам, каждую впадинку.

— Не сомневаюсь, — ухмыльнулся Сергей, и в его усмешке читался тот универсальный мужской подтекст, который не требовал перевода. Мой желудок сжался от отвращения — не к нему, а ко всей этой ситуации, к негласному одобрению измен, замаскированному под «деловые отношения».

Марина легонько толкнула мужа локтем, её глаза метнули в его сторону предупреждающий взгляд. Она знала? Подозревала? Или просто хотела прекратить разговор, который мог причинить мне боль?