Книга Предначертанный, страница 9 – Юлия Бузакина

— Отойди от нее!

Резкий, грубый мужской окрик. Ледяные щупальца на горле застыли.

— Я сказал, отойди от нее!

Еще миг, и ледяная рука исчезла. Хруст, странный визг.

Щупальца отпустили, и я, жадно глотая воздух, повалилась на грязный пол. В нос ударил запах гари и по полу посыпался пепел.

— Эй, ты как, малышка? Врача позвать? — резкий тон сменился на мягкий. Даже бархатный.

Я подняла голову и увидела мужчину. Он протягивал мне руку.

— Нет, не надо врача…

— Я помогу тебе подняться?

Не дожидаясь разрешения, он быстро поставил меня на ноги. Так, будто я пушинка.

— А где… тот…

— Маньяк, который на тебя напал? Не волнуйся, он уже ушел.

Я дрожащими руками начала отряхиваться от странного пепла, одновременно рассматривая незнакомца, только что спасшего мне жизнь.

Статная фигура. Черные, как смоль, волосы. Аристократические черты лица – правильные, утонченные, и глаза - насыщенно-зеленые, будто изумруды. Глаза притягивали, как магнит.

На миг в идеальных изумрудах вспыхнул огонь, и они приобрели желтый оттенок. Меня, будто окатило горячей волной. Как… такое возможно?

Черный пуловер, джинсы от ведущего бренда и сверкающие чистотой кожаные туфли. Обожаю, когда мужчина следит за обувью и внешним видом.

— Пойдем, выпьем чего-нибудь. Тебе надо прийти в себя.

Незнакомец взял меня за руку и повел обратно в бар.

— Что ты пьешь, малышка?

— Мартинез. Я уже заказала, — голос сел, но я старалась говорить как можно бодрее. Забралась на барный стул и пыталась унять дрожь во всем теле.

Он протянул бармену платиновую кредитку. Такая кредитка была только у моего отца, и он никогда не оставлял ее без присмотра.

— Плачу за себя сама, — спохватилась я. И добавила: — Всегда.

— Вот как? — иронично приподнял бровь незнакомец.

— Именно так. Тем более, я вас не знаю.

— Тоже верно. — Он сканировал меня еще пару секунд, а после усмехнулся и протянул свою руку с ухоженными аристократическими пальцами. — Андрей.

Я внимательно смотрела на него. От незнакомца веяло магнетизмом.

— Бьянка, — осторожно протянула свою изящную ручку.

— Потанцуем, Бьянка? — улыбнулся он.

— Почему бы и нет? — пожала плечами я. — Раз уж вы спасли мне жизнь…

Мы вышли на танцпол. Затерявшись в толпе веселящейся нечисти, принялись танцевать. Удивительно, без костюма во всем клубе был только мой новый знакомый.

Он совсем не был похож на тех мужчин, с которыми мне приходилось общаться раньше. Все в нем – приятная внешность, подтянутая фигура, отточенный взгляд и манера говорить – было пронизано превосходством и вводило в замешательство. Мой страх куда-то растворился. Незнакомец манил к себе, вызывая невольное восхищение.

— Черная роза? — легко притягивая меня к себе за талию, прикрыл глаза он.— Идеальный аромат. Очень люблю черные розы. У моего дома растет целый сад.

Я вдруг осознала, что он держит меня в своих объятиях, а я ничего не делаю, чтобы избавиться от его рук. Прохладные аристократические пальцы, тонкий, едва уловимый аромат. Смесь рома, бергамота и киприола.

— А вы… русский? — с трудом заставив себя мыслить ясно, поинтересовалась я.

— Есть кое-что от русских, да. А ты не румынка.

— Моя мама родом из России.

— Русская, значит? — он усмехнулся, и от этого по коже побежали мурашки.

— Наполовину, — смутившись своей реакции, я опустила глаза. — Папа из румын. После развода меня оставили с ним.