Книга Папа, где ты был?, страница 9 – Юлия Бузакина

Надо же.

— Войдите! — прикрикивает громко.

Шумно выдыхаю, опять для смелости. Толкаю плечом дверь.

Крутова без приветствий сверлит меня взглядом.

— Ну?

Я кладу ей на стол результаты тестирования.

— Это поразительно, но Ваня Зайцев действительно мой сын, — подтверждаю.

Она приподнимает выцветшую бровь.

— К-хм, быстрый вы, однако. Что ж, ребенок еще никак не оформлен, так что можете забрать.

— Прямо так, сразу? — тушуюсь.

— А что тянуть? Он домашний, к условиям приюта не привычный. Сразу видно — мамина сыночка-корзиночка. Мать потерял, находится в шоке. Постоять за себя не сможет. Его здесь заклюют.

— Что ж, ведите — киваю. А у самого глухой болью отзывается собственная потеря. Я взрослый мужик. Что говорить о мальчике, который внезапно остался один?

Крутова набирает какой-то номер по внутренней связи.

— Надя, приведи в мой кабинет прибывшего сегодня Зайцева Ивана из старшей группы. Да, с вещами. Отец за ним приехал.

Я напряженно сглатываю. Потираю нервно лоб. Да уж, испытание на мою эгоистичную голову. Интересно, какой он, Ваня?

Через пять минут за дверью слышатся шаги.

— Нет у меня папы! — звенит возмущением мальчишеский голос. — Не хочу я к нему идти! Это извращенец какой-то! Он меня на органы продаст! Я в интернете читал!

Мы с директором переглядываемся. За дверью слышится возня — упирается мой проект.

Но Надя не промах, рука набита — уверенно затаскивает его в кабинет за шиворот.

— Вот, привела, — сообщает торжественно.

Я впиваюсь жадным взглядом в ребенка.

Он стоит у стены, взъерошенный, вспотевший, похожий на воинственного воробышка. Черная футболка помята, старые джинсы уже коротковаты. Дешевые кеды протерты почти до дыр и, кажется, за лето их ни разу не стирали. Кулачки свои сжал, шумно дышит.

Скольжу по нему озадаченным взглядом. Что такое быть папой, мне неведомо, но почему-то нет у меня сомнений в том, что это мой ребенок.

Я поднимаюсь со своего места. Делаю шаг навстречу.

— Ну, здравствуй, Ваня, — произношу хриплым от волнения голосом. — Я твой папа, Олег Григорьевич Тихонов.

— Папа? — губы моей маленькой копии изгибаются в ядовитой усмешке. — Раз ты папа, то, где ты был?

— В смысле? — не понимаю вопроса.

— И где ты до этого был?

— Я о тебе просто не знал, — развожу руками.

— У меня папы нет! Мама всегда так говорила.

— Ну, так… а теперь есть, — произношу уверенно.

Ваня поворачивается к директору.

— Да не отец он мне! — произносит в панике. — Говорю же, торговец органами.

— Я, вообще-то, хирург, — цежу оскорбленно.

— Ну, вот, в больничке меня на органы и распилят. Я в кино видел! — пыхтит мой внезапно нарисовавшийся проект.

— Да ладно? — потираю оскорбленно подбородок.

— Ваня, я понимаю, что ты переживаешь. Но ты не волнуйся, — приходит мне на выручку Крутова. — Мы так просто детей не отдаем. Папа твой будет под нашим пристальным наблюдением. К вам первое время будет приходить наш сотрудник из попечительского совета. Проверять, все ли в порядке.

Воспитатель Надя тем временем затаскивает в кабинет набитый черный рюкзак.

— Вот, вещи мальчика. Можете забирать.

На несколько мгновений воцаряется тишина. Мы с Ваней сверлим друг друга взглядами. В его глазах отражается тысяча эмоций, и все они негативные. Наверное, в глубине души я его понимаю. Я бы на его месте тоже негативил. Но тест подтвердил, что ребенок мой, и теперь дороги назад нет. Я, конечно, эгоистичен, но жить с мыслью, что оставил своего ребенка в детском доме, не смогу.