Книга Папа, где ты был?, страница 46 – Юлия Бузакина

— Звучит как-то двусмысленно, — посматривает на меня нерешительно.

Я усмехаюсь.

— И правда, — не могу не согласиться.

Она вспыхивает в смятении.

— Или вы на троллейбусе на Кировский поедете? — уточняю скептично.

Мы стоим на ветру под одиноким фонарем у школьного порога и смотрим друг на друга. Миг, другой, третий…

— Все, поехали! — я снова подхватываю ее за локоть и уверенно веду в сторону парковки.

— Хам! — фыркает она, но почему-то совсем не сопротивляется.

— Да ладно вам. Можем по дороге заехать, купить что-нибудь на ужин, повторим вчерашний неудачный вечер.

— Это может войти в привычку, — опасливо посматривает на меня она.

— Все лучше, чем с Колобком в одной комнате, — пожимаю плечами.

Открываю переднюю дверь и почти заталкиваю Куропаткину внутрь. Убедившись, что она сидит на месте рядом с водительским, плотно закрываю дверь, чтоб ненароком снова не сбежала, и только после этого ныряю на водительское сиденье.

Машина трогается с места. Я включаю радио, что-то в стиле романтик. Музыка льется из колонок, приятно ласкает слух и окутывает романтическим настроением.

Мы с Куропаткиной молчим. Она смотрит прямо перед собой. Я слежу за дорогой, но украдкой поглядываю на нее. Иногда день без человека, который до этого раздражал, многому может научить. День без Куропаткиной показал, что она единственная женщина в этой вселенной, с которой мне хорошо. И я намерен взять реванш за вчерашний испорченный вечер.

Притормаживаю у «Суши-Вок»

— Вы любите японскую кухню, Елена Николаевна? — уточняю вдохновленно.

Куропаткина замирает. Осторожно поднимает на меня глаза.

— Люблю. Только… что, если это войдет в привычку? Ну… собираться по вечерам вместе с нашими детьми и ужинать? — уточняет испуганно.

Я пожимаю плечами.

— Если войдет в привычку, то мы будем чаще встречаться, — произношу уверенно и выбираюсь из машины.

Елена Николаевна вжимается в сиденье, но не спорит.

«Так-то лучше, предательница», — выдыхаю удовлетворенно и ныряю в стеклянные двери за ужином.

Тихонов сосредоточен на дороге, а я держу на коленях коробки с суши и роллами, и с опаской рассматриваю его из-под опущенных ресниц. Честно говоря, после того, как он обмолвился при всем классе о том, что его отец — Григорий Тихонов, мне стало не по себе. В нашем городе имя этого человека на слуху. Он известный владелец строительной компании, которая возводит исключительно элитное жилье. О том, что он потерял жену, много писали в сми. Как и о том, что на похоронах они с родным сыном подрались на глазах у всех. Сын разбил ему лицо и сломал нос. Потом тему закрыли.

Сейчас я складываю в уме события и понимаю, что слухи о том, что Олег из состоятельной семьи, имеют под собой основание. Он и в самом деле тот самый наследник империи-застройщика.

— О чем размышляете, Елена Прекрасная? — уловив мое напряжение, интересуется Тихонов.

— Да так, ни о чем. Вспомнилось, что сми упоминали о вашей драке с отцом. Вас выставили чуть-ли не маньяком.

Олег Григорьевич усмехается.

— Он перед всеми, кто пришел на похороны, сказал, что ее смерть стала для него большим облегчением. Что я мог еще сделать? Я любил свою мать. Она была прекрасной женщиной. А он чуть ли не в отрытую изменял ей со своей секретаршей. Ему были нужны деньги, которыми владела ее семья, понимаете? Но он никогда их не получит. Даже если прикончит меня.