Книга Котяра, страница 9 – Лина Филимонова

* * *

Я уезжаю не сразу. Сижу в тачке, дожидаюсь Валерчика.

Вижу типа при галстуке и с пидорским портфельчиком, сразу понимаю: он. Вылез из “Ситроена” цвета тухлой сливы, огляделся по сторонам, размазал волосенки по лысине и - почесал к подъезду.

Фу, бля. И он ей нравится?

Училка не только трахаться не умеет, но и выбирать мужиков. Хотя, может, ей такой и нужен. У него пиджак под стиль бабушкиных панталонов и либидо на шесть часов. Она ж нормальных пацанов со стояком на хер шлет…

Ладно, хрен с ним. Я погнал на работу, еще пара дел нерешенных есть на вечер.

Трогаюсь. Смотрю на дорогу. Перед глазами - училкина жопка в панталонах. Мля… что за наваждение?

Мне просто надо потрахаться! У меня секса не было… да наверное, целый месяц! Пацаны бы узнали - оборжали бы. Мне нельзя такое афишировать. У меня репутация. Я - мартовский Котяра, который трахает все, что движется. Двадцать четыре на семь.

Торможу у обочины. Листаю телефон. “Лена Тройка”. “Юля Горло”, “Марина Раком”.

О. Вот эта свеженькая, пока без отличительных характеристик - “Наташа Автосалон”. Помнится, горячая такая брюнеточка с губками. Я ходил новую тачку смотреть, она меня обслуживала. Пока только как консультант. Но я уверен - обслужит по первому разряду и во всех других смыслах.

Пишу ей без всяких предисловий:

“Хочу тебя”.

“Неделю думал?” - прилетает ответ.

“Был в командировке, - нагло вру я. - Только вернулся. Давай встретимся. Через час”.

“Через два, - пишет она. - В “”Устрице” на Мира”.

“Давай лучше у тебя”.

“Так сразу?”

Ну а чего, блин, сопли разводить? Взрослые люди, оба знаем, чего хотим. Я - потрахаться. Она - в дорогой рестик сходить в компании охуенного парня.

“Заеду к тебе, а потом отвезу в “Устрицу”, - пишу я.

“Ладно”, - легко соглашается она.

Я же говорил, все будет пучком. Сначала деньги, потом стулья.

У меня свой стиль. Я сначала девушку танцую по полной, а потом ужинаю. Я просто капец какой голодный. И начать хочу отнюдь не с устриц.

Я решаю свои дела, а через полтора часа прилетает сообщение:

“Я дома”.

И фотка - Натали в черном шелковом халатике, распахнутом по самые соски.

“А ниже?”

Мне прилетает еще одна фотка - вид сзади. Трусы-шорты из полупрозрачного черного кружева. Ниче так задница. Я вдую.

“Нравится?”

Я отправляю огонечки.

“А так?”

На следующей фотке тема жопы раскрыта полнее. Трусы другие, поменьше. Танга, или как они там называются. Та-ак… Дальше уже предсказуемо - попа в стрингах. Тонкие ниточки и треугольник.

На следующей фотке, видимо, жопа будет вообще без прикрытия. И это должно меня возбудить. Я же нормальный мужик.

Но, блин… почему у меня упал? И почему перед глазами вертится совсем другая картинка? А пальцы сами набирают:

“Слушай… а у тебя есть бабушкины панталоны?”

Костя

“Панталоны?” - переспрашивает Натали.

Так и вижу ее обалдевшее лицо.

“Это такие большие бабушкины трусы”, - поясняю я в очередной смске.

“Ты извращенец?”

“Ну допустим”.

Тишина. Ничего не пишет, фоток в панталонах не шлет. Я звоню.

— Ты извращенец? - снова спрашивает Натали.

— А тебе не все равно?

— Был у меня один. Заставил надеть белый халат и повесить стетоскоп на шею.

— Стетоскоп?

— Ага, с собой принес. А потом этим стетоскопом… Даже вспоминать не хочу!

— Я равнодушен к стетоскопам, - успокаиваю я Натали.