Книга Котяра, страница 21 – Лина Филимонова

И он протягивает мне бокал с розовой жидкостью.

— Что это?

— Компот.

Мы все вчетвером чокаемся. Паша и Костя пьют шампанское, Маруся - минералку. В тот момент мне не показалось странным, что ей не налили этого самого компота… До меня это дошло позже. Гораздо позже.

А компот, оказывается, необыкновенно вкусный! Пахнет лесными ягодами, травами и елками. Одновременно напоминает новый год и лето в деревне. И жажду прекрасно утоляет.

— Еще? - Костя снова наполняет мой бокал.

— Можно.

Я снова выпиваю. Просто великолепно. Я, наверное, в жизни не пила ничего вкуснее.

И вообще… Тут так хорошо! Так красиво! Вокруг только приятные люди… А я еще хотела уйти! Вот дурочка.

Я остаюсь!

— Налей еще, - снова протягиваю бокал Косте.

— Уверена?

— А в чем проблема?

— Да ни в чем.

И он наливает. Я выпиваю.

Оказывается, мы уже сидим на диванчике. Какой он уютный! Мягкий, пушистый.

— Диван как будто сделан из кошачьей шкурки, - говорю я.

И глажу подлокотник.

Костя подставляет свою руку.

— Меня погладь. Я тоже из кошачьей шкурки. Весь.

Я провожу кончиками пальцев по тыльной стороне его ладони.

— Ты совсем не пушистый, хоть и Кот.

— Мур-р-р, - произносит он.

А я смотрю на него - и глажу по щеке.

— Давно хотела это сделать, - вырывается у меня.

— Правда?

Его рука накрывает мою ладонь, задерживая на щеке. Он смотрит в мои глаза. У него такие огромные черные зрачки…

— Она не такая уж жесткая, - говорю я.

— Кто?

— Твоя щетина.

— Нравится?

— Да… Такое странное чувство. Как будто гладишь стриженного мягкого ежика. Ты ежик!

И я смеюсь, просто заливаюсь звонким смехом. Это так смешно! О, а рядом происходят еще более смешные вещи.

— Смотри!

Я толкаю Костю в бок.

И мы оба наблюдаем, как какая-то тетенька в бордовом бархатном платье с прической-башней лихо вертит задом под заводной трек, повернувшись спиной к угрожающего вида байкеру.

— Это кто? - спрашиваю я Кота.

— Это регистратор из загса.

— А почему она…

— А ее настойкой угостили во время регистрации. И прихватили с собой. Вернее, она сама запрыгнула на мотоцикл…

— Какой еще настойкой? - интересуюсь я.

— Неважно.

Я внезапно чувствую, что горло снова пересохло. Да что такое? Я же выпила три бокала компота!

— Я все еще хочу пить, - говорю я Косте.

— А есть ты не хочешь?

И он наполняет мою тарелку кусочками шашлыка и ломтиками овощей.

— Неа, - мотаю головой я.

— Да ты вообще, оказывается, без тормозов девчонка!

— Что, компота больше не осталось?

— Компота полно!

И он снова наполняет мой бокал. Потом, поколебавшись пару мгновений, наливает себе тоже.

— Не хочу от тебя отставать.

Выпивает. Наливает. Снова выпивает…

— Ну вот теперь мы на равных.

Мы чокаемся.

— За новую счастливую семью! - говорю я.

— Ну допустим… - задумчиво произносит Кот, глядя на меня странным взглядом.

И мы оба залпом выпиваем компот.

Потом он кормит меня с вилочки. Уговаривает:

— За папу, за маму.

— Нет!

— За твою чудесную жопку!

Мне смешно. Я открываю рот и проглатываю кусочек.

— Умничка.

Он гладит меня попе. Оказывается, я сижу у него на коленях. Как это получилось? А, да какая разница!

Костя такой классный! Такой смешной. И такой заботливый… Настаивает, чтобы я поела. Расхваливает шашлык и овощи гриль. Я беру руками поджаристый шампиньончик. Съедаю. Ищу салфетку.