Онлайн книга «Последняя любовь капитана Громова»
|
Надо было перенести прием. Но записался уже давно и надеялся, что это займет максимум полчаса. Но офтальмолог назначил дополнительные обследования и сейчас что-то тянет… — Вы были у меня два года назад. Ещё очевидные факты будут? У меня нет на это времени. — Тогда мы говорили о глаукоме… — Я нормально вижу! - перебиваю, не выдержав. - И когда меня списали из авиации, у меня не было никаких проблем со зрением. Ну, почти. — Сейчас диагноз другой, - веско произносит врач. Не нравится мне его тон… — Какой? — Прогрессирующая атрофия зрительного нерва. — Что это значит? На самом деле, я всё ещё не хочу вникать. Я хочу быстрее уйти. Меня там люди ждут! — Волокна зрительного нерва разрушаются. И происходит это очень быстро. Этиология пока не совсем ясна, но… Кажется, все же придется вникнуть. — Каков прогноз? — К сожалению, прогноз неутешительный. — Я нормально вижу! Не совсем, но… — Клиника пока отстает от картины на снимках. Так. Кажется, я уже никуда не тороплюсь... В горле резко пересохло. Ладони вспотели. В висках остро и гулко стучит пульс. До меня начинает доходить. — Мы будем пытаться замедлить процесс и сохранить остаточные функции, - продолжает врач. - Но, судя по той картине, которую я наблюдаю сейчас… Он сокрушенно качает качает головой. — Я ослепну? - сразу выдаю самое страшное, что приходит в голову. — Такая вероятность есть. Серьезно? Я ещё не верю, но…. — Через сколько? — Тут вам никто не скажет точно… — Ваш прогноз? - мой голос звучит слишком резко. Но он не обращает внимания на тон. — Год - два, - произносит с сочувствием. — Ясно. Я оглушен. В голове пусто. И только одна мысль: “Инга”. Офтальмолог говорит что-то о дополнительных обследованиях, о лечении, об инвалидности в перспективе… Что? Инвалидность? Я буду инвалидом. С палочкой. В темных очках. Беспомощный и бесполезный. Обуза для себя и для близких... * * * * Выхожу на улицу. Вдыхаю холодный воздух. Смотрю на унылый ноябрьский пейзаж. Пока ещё смотрю. И вижу. Мокрые стволы деревьев с тонкими голыми ветками, пожухлые листья на пожелтевшем газоне. И пробивающееся сквозь свинцовые тучи солнце… Инга. Я пока не могу сформулировать, но уже понимаю: это все. Я сделал предложение. Мы собирались сыграть свадьбу в январе. У нас были прекрасные ожидания, предвкушения и планы. Нас ждала совместная жизнь, наполненная множеством приятных моментов. Но сегодня все изменилось… И… Я не могу так поступить с ней. * * * * Я куда-то еду. На работу? Нет. Справятся без меня. К Инге? Тоже нет. Уже нет… Обнаруживаю себя в “Атмосфере”. Как я сюда попал? И что тут забыл? Ответ очевиден. Сработал древний мужской рефлекс: в случае серьезных проблем надо набухаться и забыться. — Плесни виски, - говорю бармену. И сам себя торможу. Нет. Нахрен рефлексы. Виски мою проблему не решит. — Подожди. — Что? - бармен замирает с бутылкой в руке. — Не надо виски. Дай лучше… — Что? — Что-нибудь безалкогольное. — Что именно? — Сам разберись! - раздраженно бросаю я. — Понял. Я смотрю в стену. Он что-то там химичит. И ставит передо мной стакан с оранжевой жидкостью. — Что это? — Морковный фреш. Офигеть… Ладно. Сам напросился. Сижу, пью. — Здорово, Кэп. Варлам. Это его клуб. У него есть управляющий и сам он не так часто здесь тусит. Но сегодня он здесь… |