Онлайн книга «Мартовский кот и разведенка с прицепом»
|
Пролог Богдан — Я хочу замуж! — И я. — И я тоже! Подождите, не бросайте без меня. Капец… Надо валить. Тут сборище безумных овуляшек, мечтающих надеть кольцо на палец и накинуть удавку на шею какому–нибудь несчастному. Чур, не мне! Выстроились в ряд, приготовились… — Готовы? – спрашивает невеста, размахивая букетом. – Я бросаю! А я ухожу. Но, уже отойдя на приличное расстояние, оборачиваюсь. Писец… Свадебный букет летит прямо в меня. Не–е–ет! Только не это… Дальше – все в слоу мо. Я прыгаю в сторону. Букет за мной. Серьезно! Он изменил траекторию. Клянусь. Но я просто так не дамся! Я уворачиваюсь. Падаю. Отползаю… Успеваю заметить, что народ вокруг ржет и снимает меня на видео. В следующую секунду мне прилетает. Прямо в лицо. — Да блин! Что за подстава?! Он как будто специально за мной гнался, этот цветочный веник. — Это мой букет! – вопит Настя. Моя родная сестра, которая больше всех хотела поймать букет и надеть белое платье. — Да забирай. — Ээ, нет, Кошак. Ты поймал. Ты следующий замуж выходишь, – ржут пацаны. — Какой нахрен замуж? — Предрекаю: это будет бизнес–леди со стальными яйцами, – выдает Сашка Слон. — Милфа с тремя детьми, как ты любишь, – подкалывает брательник Аркаша. — А, может, дзюдоистка, – предполагает Ваня Гризли. – Нет! Сумоистка! Килограммов под двести. Возьмет тебя замуж. — Заткнитесь все! – психую я. – Не было никакого букета, ясно? Букет у Насти! И вообще. Я в эту хрень с букетом не верю. Мало ли что куда прилетело. Женитьба в мои планы не входит. *** — Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу. Прохожу мимо Сочинского морского вокзала, а тут она. Я такое только в кино видел! Цыганка в пестрой юбке, с седыми волосами и золотым зубом. — Отстань, старая, – бурчу себе под нос. И на всякий случай держусь подальше. Говорят, они загипнотизировать могут… Я не боюсь. Но мне как–то не по себе от этого темного пронзительного взгляда. — Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! – кричит мне вслед цыганка. — Чего? Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но… — Так и будет. Я вижу… – завывает она. – Они тебя папой будут звать. — Ну–ка, быстро развидь! Я тебе ручку позолочу. — Поздно. За тобой уже выехали… Она зловеще хохочет. А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение. Какая, нафиг, разведенка? Какая женитьба? Вы что все, сговорились? Надо валить отсюда. Из города Сочи, куда я приехал на свадьбу к друзьям. И где со мной творится такое… Да, и на всякий случай надо быть осторожнее. Держаться подальше от разведенок. И от сумоисток… 1 Марта Ненавижу 8 марта. А ещё 14 февраля, свой день рождения, Новый год… Хотя нет. Новый год – нормальный праздник. Семейный. Дети, родители, оливье и мандарины… С этим у меня все в порядке. В Новый год я не чувствую особого одиночества. Во всяком случае, пока все не лягут спать, и я не останусь одна с ёлкой и телевизором. И с ощущением, что прямо сейчас кто–то живет яркую красивую жизнь. Кто–то, но не я… Завтра 8 марта. Цветы я получу только от папы. А сегодня подруга Полина затащила меня в клуб, на предпраздничную вечеринку в стиле девяностых. И сейчас мне в глаза светит диско–шар, в уши долбит громкая музыка, а ноги сводит от неудобных туфель на шпильках. — Милые дамы, следующая песня – исключительно для вас! – вопит диджей. |