Книга После развода. Право на тебя, страница 11 – Натали Нил

— Отпросись.

— Как у тебя всё просто! — всё-таки поднимаю взгляд к его лицу. –– Не могу. Мне деньги нужны.

— Сколько ты получаешь за смену?

Передёргиваю плечами и называю сумму. Эльдар достаёт бумажник, отсчитывает купюры. Протягивает мне.

— Вот. За три смены. Отпрашивайся.

— Ты что творишь? — шиплю, оглядываясь. — Совсем офигел? Я не возьму у тебя деньги просто так!

— Не просто так. За вечер со мной, — усмехается. — Считай, я покупаю твоё время. Это же работа, по сути, да?

— Ты сейчас меня проституткой назвал? — шепчут мои онемевшие губы.

Внутри всё холодеет. Лицо Эльдара каменеет.

— Нет. Чёрт, нет! Марта, я не то имел в виду. Не то хотел сказать. Просто... Да, блин! Что ж у нас всё с тобой не так. Я знаю, что ты работаешь, чтобы помогать родителям. Даша рассказала. И я подумал...

— Ты с Дашей разговаривал?!

— А что тебя удивляет? Просто спросил, как тебя найти. Она рассказала немного. Про отца. Про то, что ты учишься на бюджете и подрабатываешь санитаркой в больнице. Марта, послушай, я не хотел обидеть. Правда. Просто хочу, чтобы ты согласилась провести вечер со мной. И чтобы у тебя не было причин отказать.

Смотрю на деньги, зажатые в его руке. Потом в его лицо. Он правда выглядит виноватым.

— Медсестрой. Я работаю медсестрой. Не санитаркой. Убери деньги, — говорю тихо. — Если хочешь, чтобы я согласилась — не покупай меня, как какую-то эскортницу.

Эльдар цокает языком и прячет купюры обратно в бумажник.

— Тогда как мне тебя уговорить?

— Никак. Либо я захочу сама, либо нет.

— И?

— И... — выдыхаю. — Одно свидание. Но не сегодня. В субботу. После обеда. Даже лучше к четырём.

— Хорошо. К четырём, — он открывает дверцу машины. — Садись. Подвезу до общаги.

— Не надо. Я на маршрутке.

— Марта, — голос становится вкрадчивым. — Ты же понимаешь, что с этим букетом в автобусе будет неудобно? –– играет чёрными бровями, –– Давай, отвезу. Без всяких условий. Просто потому, что мне по пути.

Смотрю на розы в руках. Он прав. С таким букетом в час пик...

— Ладно, — сдаюсь и устраиваюсь на заднем сидении.

Семь лет назад

Суббота наступает слишком быстро.

Даша носится по комнате, выбирая мне одежду.

— Это слишком просто. Это — вообще не то. А, вот это! — она достаёт мои чёрные брюки и светло-розовую блузку.

— Даш, он не сказал, куда мы едем.

— И что? Это классика. Элегантно, но не вызывающе. Марта, ты идёшь на свидание с красавчиком, который водит такую тачку! Неужели ты думаешь, что он поведёт тебя в столовку?

— Может, в кино?

— В кино, конечно, можно в джинсах и свитере. Но он приглашал тебя на ужин. Значит, ресторан. Нормальный, дорогой ресторан. Надевай это. И не спорь! Я лучше знаю.

Покоряюсь. Что сказать, у Даши в свиданиях гораздо больше опыта, чем у меня. Натягиваю брюки, блузку. Даша укладывает мои волосы, подкрашивает ресницы.

— Губы не надо, — говорит. — Чуть-чуть блеска добавим, и получим идеальный бэби-фейс. Вот вообще не удивляюсь, почему в клубе к тебе тот урод пристал.

Смотрю в зеркало. Девушка в отражении выглядит... не как я. В ней слишком много… нежности? Чего-то такого, о чём я давно забыла в суете жизни.

— Ты красивая, — говорит Даша. — Вот, честно. Даже я залипла.

— Перестань. Ты преувеличиваешь.

— Не преувеличиваю! Марта, ты сама не понимаешь, как выглядишь. Вот сейчас... он охренеет, когда увидит.