Книга Я тебя не хочу, страница 6 – Елена Тодорова

Рывками ловлю силуэт бегущей девчонки.

Разлетающиеся косы, колебания мелких прядей у лба, трепет ресниц, движения рук, подъемы грудной клетки, сбивчивое дыхание… С каждым прояснением детализации изображения сердце за грудиной со скрежетом стопорится.

Девушка заскакивает в троллейбус и сразу же, так и не дав мне ее разглядеть, продвигается в переднюю часть.

Хрен знает, что происходит. Мое сердце, несмотря на учащающиеся остановки, продолжает ускоряться.

Время же, в противовес работе основных функций моего организма, аномально замедляется.

Допускаю, что все дело в алкоголе. Больше нечем объяснить.

Я хрючево. Не рассчитал?

В один момент ловлю себя на том, что ощущаю освобождение каких-то чертовых гормонов, которые заставляют меня чувствовать тревогу и странное предвкушение. Возможно, даже эйфорию.

Я хрючево. Определенно.

Смотрю на девчонку, с появлением которой совпали все эти реакции, и понимаю, что никогда бы на подобную внимания не обратил. Вида сзади достаточно.

Я Дмитрий Фильфиневич. На цыпочек у меня взыскательный до крайностей вкус. Я признаю только ухоженных, стильных, утонченных, грациозных.

Эта же… Выбивает страйк в противоположном лагере.

Она не просто бедная. Она буквально нищая. Она, мать вашу, реально стремная.

Я бы с такой никогда не заговорил. Не задержал бы даже взгляда.

Смотрю на нее, и передергивает.

Кто в здравом уме надевает вязаную одежду? Тем более, если это шорты. Шорты, блядь. Мой эстет в ахуе. Он, сука, в коме.

Но… Ее косички…

Зажмуриваюсь.

Пытаюсь переключиться. Слушаю, что говорят парни. Поддерживаю очередную дурь хохотом.

— Эй, Фиалка, — протягиваю раньше, чем соображаю, что и зачем я творю.

Откуда это? Откуда?

Под ребрами вспыхивает адский пожар. Дышать прекращаю, когда кажется, что эта херь уничтожит сию секунду. И с шумом выдыхаю, когда осознаю, что девчонка оцепенела.

Связь.

Незримая. Нерушимая. Сворачивающая кровь.

Вот что я чувствую. С ней. С девкой в вязаных, блядь, шортах.

Парни продолжают гнать. Нам в очередной раз угрожают нарядом полиции. Я улавливаю все это отстраненно.

Смотрю на свой ходячий кошмар. Смотрю. И смотрю.

Не в силах оторваться.

Свищу ей и оцениваю единственное, за что можно дать положительный бал:

— Зачетная задница.

На хрена? Если бы я, блядь, знал!

Девчонка вздрагивает и стремительно разворачивается.

Ее внешний вид… Все даже хуже, чем я ожидал.

Но ее взгляд… Он проникает в каждую гребаную клетку моего тела.

Проникает и детонирует, активируя нечто, сука, очень-очень херовое. Что-то, о чем я даже, мать вашу, не подозревал. А сейчас с поражающей четкостью понимаю, что уже не избавлюсь.

Она изгибает бровь и, зеркаля мое нахальное внимание, демонстративно оценивает меня, чтобы с той же наглостью вульгарно присвистнуть.

Пацаны улюлюкают и ржут.

Я же…

Сказать, что я выпадаю в осадок — это ни хрена не сказать.

Блядь, вот это вот female[2]-недоразумение еще и стерва.

Я встаю на ноги и, покачиваясь, словно у нас тут переездная, сука, школа бальных танцев, иду к ней.

Зачем, блядь?

У самурая нет цели. Только путь.

Есть ли на этом судне супергерои? Ах, да, это же я. И моя слава всегда со мной. Никто меня не остановит.

Черное дермище вокруг глаз, дешевый пирсинг и такая кислая мина, будто я ей на ногу нассал.