Книга Измена. Ты меня (не) забудешь, страница 22 – Tommy Glub

Смотрю на пустой стакан, потом на жидкость, медленно плещущуюся в бутылке. Меня раздирают мысли. Я снова представляю Нику: её уверенные движения, её слегка вздёрнутую бровь, когда она спорит. Почему она так поступила? Почему вместо объяснений она обвинила меня? Что я упустил?

Может быть, я просто слишком увлёкся работой? Или, наоборот, она нашла причину подозревать меня?

На второй бутылке я не сдержался и набрал ей. Сел прямо на пол и снова услышал её. Наслаждаясь волнующим тонким голосом, я говорил что-то об офисе и бумагах, надеясь, что уже утром она будет в офисе ждать меня. А я спрошу у неё об Алике. Почему с ним? Почему он резко встал между нами?

Она бросила трубку. Резко, словно поставила точку в разговоре, который едва успел начаться. Я не стал перезванивать. Зачем? Пусть подумает. Возможно, она сама захочет поговорить. Это ведь в нашем стиле: обсуждать всё, раскладывать проблемы по полочкам, искать пути решения вместе. Просто сейчас всё пошло как-то не туда… не в ту сторону, где мы могли бы быть собой.

Мы оба сорвались. Я увидел её — и всё внутри переклинило. В голове вспыхнули картины, будто она в объятиях другого мужчины, будто её губы говорят ему то, что когда-то говорила мне. Эти образы настолько ядовито въелись, что я не смог даже мыслить здраво. А потом её обвинение… Боже, это был новый всплеск, как будто кто-то плеснул бензином в огонь. Какая ещё Света? Какой бред! Если меня до сих пор с ума сводит только она одна, если я даже сейчас, когда всё рушится, могу думать лишь о Нике?

Я роняю голову на ладони. Не знаю, сколько проходит времени. Виски обжигает горло, стакан то опустевает, то снова наполняется. В голове каша, полный сумбур. Мысли скачут от одного к другому, возвращаясь к её словам, к её взгляду, к тому, как всё пошло не так. Я хочу просто вырубиться. Исчезнуть из этой реальности, где я чувствую слишком много. Не видеть этих картин, не слышать её голос в голове, не ощущать это безумное желание забрать её назад, несмотря ни на что.

Тяжёлое дыхание гудит в ушах. Пьяный бред затягивает меня всё глубже, пока я сижу на полу, рядом с диваном, почти обнимая пустую бутылку. И тут вдруг слышу шаги. Тихие, едва уловимые, но они явно звучат здесь, в гостиной. Я поднимаю глаза и вижу, как по комнате проходит блондинка. Она медленно оглядывает квартиру, будто оценивает всё вокруг, а потом садится напротив меня.

Сначала мне кажется, что это уже галлюцинация. Мой разум рисует что-то нелепое, ироничное: двух бутылок виски хватило, чтобы я окончательно поехал. Но когда она, наконец, заговорила, я понял, что это реальность.

Это действительно Света.

Я молча делаю ещё глоток из стакана, позволяя виски растечься по горлу, а потом лениво киваю в сторону двери.

— Понятия не имею, что ты хочешь, но проваливай.

Пьяный мозг упрямо отказывается соображать. Каждая мысль тянется, как размазанный мазок краски, оставляя за собой бессмысленную линию. Я молча наблюдаю, как Света убирает пустую тарелку из-под лимона, будто ей просто нечем заняться. В кухне слышатся приглушённые звуки: журчание воды, лёгкий звон посуды. Она что-то делает, но я не вникаю, уставившись в одну точку.

Голова тяжелеет, как будто кто-то подсыпал свинца прямо в череп. Я опускаю её, и, кажется, вырубаюсь на несколько минут. Всё вокруг словно затихает, становится липким и вязким. Потом откуда-то издалека приходит ощущение: кто-то коснулся моей щеки.