Книга Спасибо за ночь, страница 80 – Юлия Гетта, Елена Рахманина

Малодушно сбрасываю вызов.

Но вскоре телефон пиликает входящим сообщением, и я не могу сдержать любопытства, чтобы не взглянуть на экран.

«Возьми трубку, Маруся. Давай поговорим»

Никаких тебе «извини». И даже тон сообщения почему-то кажется враждебным. И всё же я нахожу в себе смелость спросить:

«О чём ты хочешь поговорить?»

Отправлено, прочитано.

По экрану начинает бегать карандашик, но потом исчезает. А ответ так и не приходит. Минуту, другую. Это просто пытка какая-то — ждать его ответ.

И тут вдруг на меня обрушивается понимание, что Стрелец ни за что не изменит своего мнения обо мне до тех пор, пока считает меня лёгкой добычей.

Каждый раз, стоило ему поманить меня пальчиком, как я бежала. Так почему бы ему не поставить меня в один ряд с другими охотницами за его сумасшедшей привлекательностью вкупе с толстым кошельком?

Доказать ему обратное я могу лишь одним способом. Прекратить любое общение, уволиться из его ресторана и стать по-настоящему неприступной крепостью. Как будто он действительно стал мне абсолютно безразличен.

Правда у такого плана есть один минус. Если чувства Гоши окажутся не так сильны, таким образом я могу потерять его навсегда.

Но с другой стороны, как можно потерять то, чего у тебя и так нет?

По экрану моего телефона снова начинает бегать карандашик, и я тоже принимаюсь быстро набивать текст, стараясь его опередить.

«Я тебе уже всё сказала. Между нами всё кончено. Прощай», — печатаю я с тяжёлым сердцем.

Палец на мгновение зависает над кнопкой «Отправить».

Зажмуриваюсь и жму. И не успевая открыть глаза, ощущаю вибрацию, сигнализирующую о входящем сообщении. Ох, надеюсь, это не рекламное предложение банка. А Стрелец.

Шутка ли. Но на экране высвечивается ровно та сумма, которую мне должен мой бывший. Моя доля в его квартире.

Открываю банковское приложение, чтобы выявить отправителя. Но ситуация не проясняется. Отправитель не указан.

Что за игры?

Ужасно не хотелось вновь слышать голос Сергея, но всё же, пересилив себя, я набрала его номер.

Вместо ответа он сбросил трубку. Что за ерунда?

Пряник пишет:

«Не пиши мне больше. Мы в расчете».

Не то чтобы я планировала строчить ему поэмы, но читать такое всё же было неприятно. Тем более, учитывая, что подобный ответ совсем не в духе Пряника. Особенно в свете его речи в ресторане перед Стрельцом.

Однако картинка не складывалась. Зная мелочность бывшего, я понимала, что по доброй воле ему бы в голову не пришло возвращать мою часть. Он ведь свято верил, будто я могу к нему вернуться только по той причине, что это моя квартира. Может дела и обстояли так. Но не на бумаге. А розовые очки с меня уже слетели.

Его домыслы, конечно, бред. Но логика и Пряников — две параллельные реальности.

Звонить Стрельцу я не решилась. Попробовала посмотреть на ужин его глазами, но обида не позволяла трезво мыслить. Может быть, потому что чувства к нему оказались слишком сильными. Вот и реагирую острее. Болезненнее.

И всё же в глубине души, направляясь рано утром на работу, надеялась на нашу встречу. Но девочки шептались, что он укатил в очередную командировку. Или на Мальдивы. Интересно, один или с ещё каким-нибудь кондитером.

Мой французский приз уже не так радовал сердце. А настроение с каждым днём становилось всё мрачнее.