Книга Без права на чувства, страница 22 – Ольга Сахалинская

— Придется ехать еще раз, — вздыхаю я, собирая свои вещи.

Мысль о том, что снова придется провести целый день наедине с Градовым, вызывает у меня странную смесь волнения и раздражения. Непривычно ощущать себя такой… растерянной и неуверенной. Его взгляды, его прикосновения — все это выбивает меня из колеи, заставляет забыть о цели и принципах. Нужно держать дистанцию. Только тогда я смогу сосредоточиться на работе и не поддаться его… чарам? Я усмехаюсь, отгоняя эту глупую мысль. Никаких чар, просто обычное мужское обаяние, на которое я, Арина Исаева, не поддамся ни за что.

Выхожу на улицу. Уже смеркается, город зажигает свои огни. И в этом полумраке особенно выделяется чёрный силуэт Porsche, под которым кто-то вальяжно расположился, облокотившись бёдрами о капот. Мирон. Он ждет меня.

— Закончила? — спрашивает, выпрямляясь и окинув меня оценивающим взглядом. — Я тебя подвезу.

— В чем подвох? — с недоверием спрашиваю я.

Он лишь пожимает плечами и молча огибает машину и садится в салон.

И я соглашаюсь. Просто потому, что так будет быстрее. И безопаснее, чем одной идти через темный парк. И… потому что мне приятно, что он ждет. Признание это заставляет меня поморщиться. Что со мной происходит?

По дороге мы молчим. Мирон включает тихую музыку, расслабляющую и приятную. До этого он слушал какую-то неразборчивую болтовню, больше напоминающую невнятное бормотание под биты. Невольно вспоминаю Дениску и умиляюсь, что он бы обрадовался такой музыке.

Украдкой смотрю на водителя. В полумраке салона его лицо кажется другим, более мягким и задумчивым. Он не выглядит как типичный мажор, избалованный деньгами и вниманием девушек. Есть в нем что-то глубокое и… потерянное. "Стоп!" — мысленно одергиваю себя. Он такой, каким хочет казаться.

Подъезжаем к моему дому. Поспешно открываю дверь.

— Спасибо, — говорю я, выпрыгивая на тротуар.

— Не за что, — отвечает Мирон, слегка улыбаясь. — Когда поедем на заброшку снова?

— Через пару дней, — бросаю я, стараясь говорить как можно более равнодушно. — Отпишусь.

— Буду ждать, — говорит Мирон, и в его голосе звучит странная нотка, которую я не могу расшифровать.

Захлопываю дверь и, не оглядываясь, направляюсь к подъезду. Мирон смотрит мне вслед, пока я не скрываюсь за дверью. Поднимаясь по лестнице, я все еще чувствую на себе его взгляд. И это ощущение не покидает меня до самого дома, заставляя сердце биться чаще и внося хаос в стройный порядок моих мыслей.

Я смотрю, как она выходит из машины, и взглядом провожаю до самого подъезда. Что-то в этой девчонке цепляет меня, как крючком за живое. Не понимаю, что именно, но цепляет неимоверно. Обычно мне достаточно одного взгляда, одной фразы, чтобы раскусить девчонку, понять, что она из себя представляет. Арина же — гребаная загадка, неразрешимый ребус. И это, черт возьми, раздражает. Бесит до зубовного скрежета. Спорить из-за нее было, конечно, глупо, но отступать — это не про меня. Тем более друзья уже с нетерпением ждут развязки, потирают руки в предвкушении. И я ни за что не покажу им, что в этом споре сомневаюсь.

Как только отъезжаю от ее дома, на панели вспыхивает входящий вызов. Вадик. Ну, конечно, кто же еще.

— Че, ты где, Градов? — орет он в трубку так, будто я на другом конце планеты.