Книга Хирургия чувств, страница 10 – Ольга Сахалинская

Каждый предмет в этом помещении словно пропитан особым духом и воспоминаниями. Здесь заметно, что каждая вещь имеет огромную ценность для его хозяев, потому что она явно идет от прошлых поколений. От каждого предмета веет теплом и уютом, чувствуется заботливая женская рука, которая следила за каждым уголком этого дома.

Не заметив, как разговор в соседней комнате утихает, я пропустила появление Сергея в гостиной. Его взгляд бегло скользит по моему телу, и, поймав мой взгляд, он удерживает его несколько секунд, что-то отмечая для себя.

Это так странно. Несмотря на присутствующую неловкость, не испытывать при этом какого-то испуга или волнения. Лишь разливающееся тепло по телу. "не то что…", — вспоминая Кирилла, морщусь и незаметно передергиваю плечами, в глубине души радуясь, что можно сказать: легко отделалась.

А сейчас, оставшись наедине с незнакомым мужчиной, я не хочу убежать от него. Что это? Шок? Чуйка? Что Сергей не обидит меня!

— Я там, в ванной положил полотенце и халат, — произносит он, указывая рукой направление. — Прими душ. Прямо по коридору и направо, — предлагает. — Тебе нужно согреться.

— Хорошо. Спасибо… — соглашаюсь, кивнув, и иду в указанном направлении, попутно отмечая наличие еще двух спален и шикарную витиеватую лестницу, ведущую на второй этаж. Провожу рукой по перилам, точь-в-точь повторяющим ветки деревьев. Красиво.

Без труда нахожу ванную комнату, захожу в неё и закрываюсь на защелку. Взглянув на себя в зеркало, пугаюсь собственного изображения. Волосы мокрые сосульками, под глазами темные круги от ливня и слёз. Лицо осунулось, словно за несколько часов сбросила пару — тройку килограмм.

Снимаю с себя мокрую и грязную одежду, вплоть до нижнего белья, которое тут же состирываю и вешаю на батарею. Принимаю горячий душ и зависаю на мгновение, наслаждаясь моментом. Осознанно не использую женские принадлежности, которых здесь предостаточно, а скромненько моюсь кусочком мыла, вкусно пахнущее лавандой.

Вытираюсь насухо и, замотавшись в вафельный халат, возвращаюсь в гостиную. Ищу взглядом Сергея.

Звуки, доносящиеся из столовой, привлекают моё внимание. Тихо шагая по паркету, который имитирует пол в старинной избушке, обнаруживаю источник шума. Я не могу отвести глаз от мужчины, который мастерски оперирует штопором, откупоривая бутылку вина. Зависаю на его руках. Они выглядели мужественно, с ярко выделенными жилами и венами, а кисти были крупными и сильными.

Очевидно, Сергей, также переоделся в сухую сменную одежду. Он выбрал домашнее свободное трико и рубашку, рукава которой были аккуратно закатаны, подчеркивая его привлекательный мужской образ.

Женя

Словно почувствовав на себе взгляд, Сергей оборачивается, попутно оценивая мой внешний вид. Возникает ощущение, что воздух в помещении становится спертым, что не дает полноценно дышать. Что за наваждение такое?

— Другое дело, — пытается шутить он. — Согрелась? — дополняет, протягивая мне бокал, наполовину наполненный вишневого цвета напитком.

«Вино? Мне? Меня хотят напоить? Стоит ли принимать его из рук незнакомца?»

С опаской смотрю на этот бокал, не рискуя его взять. Сергей всё это время не сводит с меня взгляд, чем ещё больше вводит меня в замешательство. Он меня смущает. Ощущаю, как румянец на щеках становится интенсивнее из-за стремительно несущегося потока крови к лицу.