Книга Бывший. Первый. Единственный, страница 50 – Ольга Сахалинская

В конце концов, я сдаюсь. Мои доводы против оказываются надуманными.

Правда, тут же предлагаю угостить его в ответ, чтобы отблагодарить за помощь.

Мы направляемся в небольшой уютный ресторанчик недалеко от офиса, с приглушённым светом и тихой музыкой, создающей расслабляющую атмосферу. Я заказываю лёгкий салат из свежей зелени и морепродуктов и чашечку ароматного кофе. Ромин же обед выглядит куда более основательным: сочный стейк с картофельным гарниром.

Я чувствую себя немного неловко, будто нахожусь под микроскопом, но стараюсь вести себя непринуждённо.

— Рома, я хочу тебе сказать спасибо за всё, — произношу я, делая глоток кофе. — Ты меня очень выручаешь. Сегодня — не исключение. Оказался в нужном месте в нужное время.

— Да не за что, — отвечает Рома, глядя на меня задумчивым взглядом. — Я же говорю, всегда рад помочь.

— Я твоя должница, — продолжаю, чувствуя, как щёки начинают предательски гореть. — Понимаю, что это просто помощь, но любая помощь очень важна для меня.

Рома кивает, в его глазах мелькает что-то похожее на досаду.

Вечером я встречаюсь с риелтором. Он оказывается приятным молодым человеком, энергичным и внимательным. Мы подробно обсуждаем мои пожелания, мои скромные финансовые возможности. Он предлагает мне несколько вариантов, которые, по его мнению, могут мне подойти.

После непродолжительной беседы в их уютном офисе мы отправляемся смотреть две квартиры. Первый вариант оказывается удручающе маленьким и тёмным, с окнами, выходящими на шумную улицу. Второй — более просторным и светлым, но требует дополнительных вложений и капитального ремонта. Ни одна из них не вызывает у меня особого восторга.

Но я не теряю надежды.

Густой запах пива и жареных крылышек ударяет в нос сразу, как только я переступаю порог бара. Пятница, вечер — классика. Встреча старых друзей: трёх мужиков, которым не хватает до тридцати пары лет, и у каждого своя правда жизни.

Бар "Неон" стал нашим убежищем, местом, где можно сбросить с себя маски, надеваемые для офиса и прочих социальных ритуалов.

Кирилл и Егор уже сидят за нашим обычным столиком в углу. Кирилл, как всегда с видом образцового семьянина, потягивает светлое пиво. Он выглядит так, будто выиграл в лотерею под названием "семейное счастье".

Егор, напротив, излучает беспечность и уже нацелился на виски. Вечный холостяк, сменивший больше девушек, чем я носков. Он считает, что серьёзные отношения — это добровольная тюрьма. Я где-то посередине. Я не против подобной тюрьмы, но пять лет назад я решил, что это не для меня, и так и не нашёл себе достойную камеру-одиночку.

— О, явился, не запылился, — ухмыляется Егор, когда я плюхаюсь на свободный стул. — Я уж думал, опять работа тебя в плен взяла.

— Да ну её, эту работу, — отмахиваюсь я, жестом подозвав официанта. — Мне двойной виски. И побыстрее.

— Что-то ты сегодня не в духе, — замечает Кирилл, внимательно разглядывая моё лицо. — Что стряслось?

Я залпом осушаю половину виски. Горячая жидкость приятно обжигает горло, отвлекая от навязчивых мыслей.

— Да всё как обычно, — неопределённо буркаю я. — Работа, дела… — и тут же осекаюсь, едва не выпалив имя Катьки. Но Кир не был бы моим другом, если бы не умел читать между строк.

— Что с Катей? — спрашивает он, будто прочитав мои мысли.