Книга Бывший. Первый. Единственный, страница 4 – Ольга Сахалинская

Сердце бешено колотится. Мысленно считаю до тридцати, пока лифт несет меня на нужный этаж. Этот прием помогает мне скрыть волнение за маской самоуверенности, которую вряд ли можно назвать непоколебимой, но я максимально к этому стремлюсь. Главная задача — не мямлить и держаться стойко, будто это я выбираю, а не меня. Неожиданно проснувшаяся внутренняя радость щедро подбрасывает мне установки, которые когда-то помогали мне в жизни.

"Пока ты не связалась с Тихомировым, Катя". Предательски шепчет внутренний голос.

Беру себя в руки, отложив все ненужные мысли в сторону, и пытаюсь найти кабинет друга Ивана. Подзабыв фамилию, достаю из сумочки клочок бумажки, на котором на всякий случай записано имя: Игорь Станиславович Макарский.

Найдя нужный кабинет, собираюсь постучаться, как дверь распахивается, и на пороге появляется молодой высокий мужчина, немногим старше меня. Он выглядит серьезным, всматриваясь в мое лицо с профессиональным рвением рекрутера.

— Вы ко мне? — интересуется он, глядя на меня сверху вниз.

— Я? Да, — растерянно отвечаю. — Я Екатерина Тихомирова, — сразу признаюсь, не теряя времени, будто это имя для него должно что-то значить.

— Екатерина, значит? — удивленно произносит он, явно припоминая, кем я могу быть.

— Я от Ивана…

— С этого и стоило начинать… — перебивает он, не давая мне договорить.

С его лица слетает серьезное выражение, а на губах расцветает приятная улыбка, от которой меня окончательно отпускает напряжение.

— Проходите, — отходит в сторону, пропуская меня.

Собеседование проходит довольно гладко. Я отвечаю на вопросы, улыбаюсь, демонстрируя уверенность, которой на самом деле во мне осталось не так уж и много.

И вот, наконец, меня приглашают в кабинет самого генерального. Я стучу, скользнув взглядом по табличке справа от двери, не фиксируя на ней внимания, и, услышав короткое «Войдите», переступаю порог.

В просторном кабинете с панорамными окнами, открывающими вид на весь город, за огромным столом сидит молодой темноволосый мужчина в идеально белой рубашке, расстегнутой сверху. Его лицо в тени, но когда он поднимает голову, меня словно ударяет током.

— Добрый день, — сердце пропускает удар, когда я узнаю в мужчине знакомые черты лица. — Роман? — мой голос звучит хрипло и неуверенно.

Роман Букреев.

Нас с ним связывает некрасивая история, о которой я предпочитаю не вспоминать.

В отличие от Ромы, судя по его выражению лица, он её помнит. Его взгляд, острый и как обычно в нём отражается бешеная самоуверенность, скользит по мне, оценивая. Во всём его виде и следа нет от былой нежности, лишь холодное, изучающее любопытство.

— Да. А что тебя так удивляет? — отбивает он мой вопрос, его голос звучит низко и ровно.

Хочется зажмуриться и ущипнуть себя, чтобы это оказалось сном. Этого не может быть…

— Просто не ожидала, — бормочу я, пытаясь собраться с мыслями. Судьба, похоже, решила сыграть со мной злую шутку.

Он приподнимает бровь, словно читая мои мысли.

— Какими судьбами, Екатерина?

— Пришла на работу устраиваться. Мне сказали к вам подойти.

— Работу решили сменить? — спрашивает. — А чего так? Чем прошлое место не устроило? — не дожидаясь ответа, продолжает.

— В резюме всё указано, — бросаю резче, чем планировала, давая понять, что всю информацию я указала.