Книга Твоя случайная измена, страница 31 – Мари Соль

«Ох, нет! Хуже некуда», — думаю я. Жалость, сочувствие — это не то, что должно быть между мужчиной и женщиной.

— Наверно, простуда, — говорю я и шмыгаю носом. Голос охрип, и дышать получается ртом.

— Надеюсь, ничего серьёзного? — интересуется он. Так непритворно и искренне! Что сердце моё, потихоньку оттаяв, начинает стучать.

— Нет, я думаю, пару деньков… Не хочу заразить вас!

Он усмехается:

— Главное, поправляйтесь, Настя! Я буду ждать.

— Спасибо, — шепчу я в трубку. И не только за то, что он будет ждать. А за эту беседу. За то, что утешил меня, сам не зная того. Всего парой фраз.

Я отключаю смартфон. На часах уже девять. Ехать домой ещё рано. Я решаю чуть-чуть покататься по городу. Пусть эта сволочь, мой муж, верит в то, что я с кем-то. Мне уже всё равно! Он назвал меня шлюхой. Меня! Ту, кто даже ни словом, ни помыслом, за всю жизнь ему не изменил.

«Всё однажды бывает впервые», — думаю я, выезжая на главную. Пусть, не сегодня! Эльдар подождёт.

Тёмные стволики диких берёзок скользят по бокам. Впереди вижу свет притаившихся сбоку закусочных. Здесь, на окраине города, кормят неплохо. О том говорит громогласная вывеска: «По-домашнему вкусно!». А ещё много фур, припаркованных рядом. Кто, как ни дальнобойщики, знают цену домашней еде?

Торможу и паркую «букашку» под боком одной из таких. Кафе носит гордое имя «Обжорка». Как раз для меня! Аппетит пробудился нешуточный. Со мной всегда так, после сильного стресса…

Внутри тепло, многолюдно. Все столики заняты. Кроме, пожалуй что, одного. Очередь быстро уходит, и я, встав в хвосте, подхожу к официантке. Женщина в фартуке внушает доверие. Невысокая, плотная, она улыбается мне.

— У вас есть еда? — говорю я, сжимая свой клатчик.

Она, смерив взглядом мой облик, кивает:

— А то как же? Еды у нас валом! Что вы хотите?

Позади шепотки. Я только сейчас понимаю, что здесь, в этом зале пропахших солярой мужчин, я одна. В платье в белый горох. В каблуках и с причёской. Но мне совершенно не стыдно! Напротив. Мне хочется есть.

— Я даже не знаю, — гундошу в ответ.

— Солянку возьми, — обращается женщина, и сразу на «ты». Но мне не обидно! Киваю.

— Пюре, — продолжает она, наливает мне суп. Жирный, наваристый и ароматный. Кидает сметану и зелень.

Я, облизнувшись, киваю:

— Пюре.

— И котлету! — сурово добавляет она. Будто пюре без котлеты нельзя.

Я улыбаюсь, ставлю всё на поднос. Туда отправляется хлеб и компот.

— Сколько с меня? — говорю торопливо.

Вдруг сбоку, один из мужчин, ожидавших, пока я сподоблюсь, роняет:

— Можно, я заплачу?

Обернувшись, я вижу дородного парня. Точнее, мужчину. Трудно понять его возраст. Высокий и светловолосый. Футболка заправлена в джинсы. Их держит ремень. Колени все в пятнах, как будто он ползал на них по земле.

— Не стоит, — говорю благодарно, — Я могу заплатить и сама.

— Оно видно, что можете, — соглашается он. И сурово кидает женщине за прилавком, — Картой.

После берёт из тарелки большой круглый пончик, и кладёт поверх хлеба, ко мне, на поднос.

— Ой, не надо! — спешу я вернуть угощение.

Но терминал уже принял оплату.

Мне так неудобно. Беру свой поднос, отхожу. Столик, что пустовал, уже занят. Все смотрят на меня, как на диковинку. Сплошь мужики-дальнобойщики! Вот же забавно им видеть такое в своей «кулинарной обители».