Онлайн книга «Психушка. Любовь до гроба»
|
— Блин, да чё ты такая жуткая-то!? — выдаёт он возмущенно, глядя на неё, а она стоит возле нас и недовольно обдаёт взглядом, как кипятком. — Я вас не трогаю, вы — меня. И ты лучше не связывайся со мной, чудик. Заткни свой язык поглубже и оглядывайся, понял?! — агрессирует она, заставив нас обоих замолчать. После чего направляется к двери и, выходя, хлопает ею со всей силой. Я даже боюсь, что она после этого перестанет, блин, закрываться. Это ж надо было так долбануть… — Блядь, да чё с ней не так?! Вроде просто навязчивое состояние… А ощущение, что навязчивое состояние суки… — Да? — переспрашиваю я. — У неё навязчивое состояние? Я ведь о ней ничего толком не знаю… — Ну, ОКР, да… Я точно не в курсе, но Катька говорила, что однажды она… Кароч, она расчёсывала волосы семь часов подряд возле зеркала… Чуть себе их нахер не вырвала… Сейчас вроде нормальные… Но, может, парик, хз… — Блин… Теперь понятно… Она может часами мазаться кремом или бальзамом… Я видела… — Ну, в целом-то она как бы бьюти-блогер, понятно, что мажется… Но у неё сильная зацикленность на внешке… Какие-то другие бы бусты лучше прокачала… — отвечает он, поправляя подушку, а я улыбаюсь. — А мне показалось… Между вами… — соединяю я пальцы с замок. — Электричество… — Ага… В воздухе витало, да? Заметила? — будто бы восторженно спрашивает он, и мне так смешно. Господи, Даня такой особенный… Такой добрый. А Илонка, она прям настоящий Цербер в юбке. — Заметила-заметила… — Это потому что я такой классный! Я бы её трахнул, если честно… — Ну я не сомневалась… — отмахиваюсь я, покачав головой. — Только мне кажется… Трахала бы она тебя, а не наоборот… — отвечаю, и мы снова ржём. Как два придурка в голосину. Я даже забываю о том, что тот, кто подарил мне этот подарок по сути мой личный сталкер, а не просто парень, который ухаживает за мной… — Так тоже круто… Я бы не был против… — Оооой… Ну и… Ты думаешь, мне пойти? Когда он позовёт? Я спрашиваю не потому что жду совета или одобрения. Более того, я понимаю, что выбора нет. Я это понимаю… — Ты точно хочешь знать моё мнение? — спрашивает он, чуть сморщив своё веснушчатое лицо. — Ну да… — Даже если ты не пойдёшь по его зову, уверен, он тебя просто утащит силком из кровати… Так что… Я вздыхаю, будто бы подтвердив это для себя, и ещё раз достаю коробку из-под неё. — Покажешь? — Ты хочешь? — удивляюсь я, ведь обычно парням наплевать на всякое такое. — Конечно хочу, блин. Я тот ещё у мамки модельер, — с гордостью выдаёт, заставив меня хихикнуть. Я тянусь за платьем, встаю перед кроватью и прислоняю к себе, любуясь этой красотой. — Ну да… Есть вкус, определенно… — Мне пойдёт? — Такое пойдёт даже нашей уборщице… Той женщине с пузом… — Даняяяя! Прекрати! Он смеётся, а я снимаю резинку с волос и чуть поправляю их, встав перед другом. — Они такие… Безжизненные, да? — Кто сказал? Они прикольные… — Уверен? — Аврора… Твой Арсюша по уши в тебя… И волосы ему нравятся, я уверен… Не то, чтобы везде… А у тебя, кстати, там какие? Есть вообще или ты лысая? — Я тебя сейчас ударю… — взвываю, пока он угорает, а потом приподнимает футболку на своём животе и показывает мне свою блядскую рыжую полоску волос, тянущуюся вниз. — Зырь! — зазывает меня, хвастаясь. — Господи, ты такой… Стройный, блин! И столько жрёшь! |